La lluvia y la navaja de afeitar

Hoy os traigo un relato escrito por un buen amigo, y que estoy seguro que sabréis apreciar:

La lluvia y la navaja de afeitar

Abrió los ojos en el momento en que las primeras luces del alba entraban por las rendijas de la destartalada persiana. El día había amanecido lluvioso y frío. Un fino aguacero había empapado las calles a conciencia y un profundo olor a humedad y tierra mojada flotaba en el aire aquella mañana. El cielo, completamente encapotado, ofrecía un aspecto entre triste y melancólico.

Se asomó por la ventana de su habitación y allí abajo vio a un grupo de chavales, algunos de ellos guarecidos bajo sus impermeables de plástico. Unos se amontonaban al resguardo que ofrecían los toboganes del parque y los frondosos pinos. Otros, más atrevidos, chapoteaban en los charcos con sus botas de agua, jugando a ver quién salpicaba con más fuerza. Mientras contemplaba aquella escena, una amalgama de recuerdos afloró en su memoria. Recordó a un niño con vaqueros acampanados y jersey de lana que era el objeto de las burlas del resto de compañeros de su clase, debido principalmente a sus grandes orejas y su pronunciado tartamudeo. Su padre había abandonado a su madre y a él cuando apenas comenzaba a pronunciar sus primeras palabras, con lo que había crecido en un ambiente falto de autoridad y con grandes carencias afectivas, ya que su madre coqueteaba continuamente con las drogas y el alcohol y no tenía demasiadas atenciones con el pequeño.

La única persona que se preocupó por su futuro fue su abuela paterna que, aunque bastante avanzada en edad y muy castigada por la artrosis, sacaba fuerzas de flaqueza para visitarlos al menos dos veces al mes e interesarse por las condiciones en las que vivían. Fue ella quien escolarizó al muchacho y la que se encargó de él cuando su madre murió por sobredosis. Criado por su abuela hasta que cumplió los quince, fue desarrollando una personalidad gris y oscura, víctima de una sociedad que le había resultado hostil y de una familia totalmente desestructurada. Antes de la mayoría de edad, había entrado y salido en varias ocasiones del reformatorio, aunque siempre volvía a reincidir en algún delito de robo o agresión.

Una lágrima amarga resbaló en su mejilla al darse cuenta de que todos estos recuerdos eran suyos. Y de algo mucho peor aún: que eran recuerdos reales, no eran fruto de su imaginación ni de las drogas. Eran tan reales como la navaja de afeitar que sostenía con sus manos, abierta como un abanico, dispuesta para ser usada. Mientras la sangre de sus muñecas teñía de rojo el agua tibia de la bañera, unos recuerdos que no eran suyos le llevaban, varios años atrás, hasta un hogar donde unos padres que no eran sus padres jugaban y reían con él.

Óscar Morcillo

Gracias Óscar, eres genial.

Imagen tomada de Mundo poesía