Los dinosaurios también tienen blog

La educación del futuro

2012-01-23T18:48:00.002+01:00

Hola, hoy os dejo un vídeo sobre educación. Vale la pena verlo. No os lo perdáis:

http://youtu.be/E8OqI5rERq4

Además, el blog de Froilán de Lozar, "Curiosón", publicó el otro día un artículo que tuve el gusto de escribir para él. En él cuento la experiencia que estoy adquiriendo este curso en la escuela donde trabajo, una escuela que rompe con todos los patrones que conocía. Os invito a leerlo haciendo clic AQUI.

Saludos.

La expedición

2011-12-07T08:12:00.012+01:00

La expedición avanzaba con paso firme a través de la espesura de la jungla, donde la vegetación era tan exuberante que apenas dejaba pasar la luz del sol. Atravesando la frondosa maleza, a duras penas unos pocos rayos luminosos llegaban hasta donde estaba el grupo. A la cabeza del mismo, dos cuadrillas de guías limpiadores se turnaban, abriendo camino al resto de forma contundente con sus grandes machetes de afiladísimas hojas y con una buena dosis de destreza. Bejucos, plantas trepadoras, lianas y ramas no eran obstáculo para sus fuertes brazos, acostumbrados desde años atrás a aquella ardua tarea que ejercían con una mecánica precisa, cual robots programados. Unos pocos metros por detrás, los porteadores caminaban pesadamente cargados con los equipos de campamento y los víveres. A continuación, el capitán Brook, seguido de un par de oficiales, encabezaba el grupo de exploradores, compuesto por ellos tres y una compañía de soldados a sus órdenes. También les acompañaban, en calidad científica, un zoólogo, el doctor James Darrell y un botánico, el doctor Francis Melville que, curiosamente, habían estudiado juntos en la universidad de Liverpool. Estos últimos iban cerrando el grupo, ensimismados con los especímenes de flora y fauna que iban encontrando cada cierto tiempo. Tan absortos iban en su tarea que no parecía molestarles ni la pegajosa humedad de la selva, ni los molestos insectos, revoloteando continuamente alrededor de sus rostros con su incesante zumbido.

Francis Melville había nacido en un pueblecito costero del sureste de Inglaterra. Desde temprana edad se había sentido atraído inconscientemente por el mundo de las plantas y de los árboles en general. Sus padres tenían un pequeño jardín en la parte trasera de la casa donde el pequeño Francis, a sus tiernos ocho años, ya cultivaba geranios, petunias y tulipanes, que luego trasplantaba en macetas y regalaba a familiares y amigos. Las paredes de su habitación estaban adornadas con dibujos y láminas de rosas, claveles, amapolas, dalias y demás. Su extraña pasión por el mundo de los vegetales al principio provocó una divertida fascinación en sus padres que, con el tiempo, fue transformándose en preocupación, pues Francis no se relacionaba de una manera normal con el resto de niños de su edad. Su carácter fue cambiando de forma gradual hasta convertirse en un niño huraño, introvertido y con fuertes y constantes cambios de humor. Decidieron consultar con varios médicos, tras lo cual, estos llegaron a la conclusión de que padecía una especie de autismo leve con muy probable tendencia a ir empeorando, por lo que les aconsejaron apoyarle en sus aficiones e intereses, pues esto reforzaría su conexión con el mundo real y evitaría posibles recaídas.

Cuando Francis se enteró de que se preparaba una expedición para contactar con la tribu perdida de los cazadores de caimanes en la selva venezolana del Amazonas y buscaban biólogos para formar parte del equipo científico, vio ante sí la oportunidad que había estado esperando siempre. Gracias a ciertos contactos de su padre, que había servido como oficial en el ejército, logró que le admitieran.

Ahora estaba a miles de kilómetros de su ciudad natal, en un paraje inhóspito y lleno de peligros, soportando un clima húmedo y caluroso, totalmente opuesto al fresco ambiente de su comarca, pero indudablemente dichoso.

-Doctor Melville, le presento a la rana velluda, de la que supongo habrá oído hablar- dijo el doctor Darrell, mientras sostenía un pequeño batracio en la palma de su mano izquierda-. Es la única de su especie que tiene pelo, aunque en realidad se trata de una especie de vello finísimo que le crece en la parte superior de la cabeza y que es casi inapreciable para el ojo humano- sentenció, mientras acariciaba suavemente a la criatura.

El botánico observó al animal durante un instante y después continuó estudiando la enredadera que se extendía sobre su cabeza hasta perderse en lo más alto del tronco de un cedro rojo. Tomó una de sus hojas y la depositó con enorme cuidado en un portaobjetos para, después, guardarlo en la mochila.

-Los bichos son su especialidad, señor Darrell. La mía son las plantas. Y, si le tengo que ser sincero, me fascinan completamente. No olvide que la vida en este planeta depende en buena medida de ellas- concluyó, mientras no dejaba de admirar cada nuevo especimen que encontraba a su paso.

-Oh, sí, desde luego. No dudo de la nula existencia de esta conversación si no hubiera sido por estas verdosas criaturas, lo cual he de agradecer eternamente, sin duda- respondió James con una fina ironía.

Los dos científicos continuaron enfrascados en su permanente observación de la flora y fauna de la zona. Francis pronto se fue separando inconscientemente del resto del grupo. Cuando James observó, en un momento dado, que su colega no estaba dentro de su campo de visión, apresuró el paso hasta llegar a la cabeza del grupo para dar la voz de alarma al capitán Brook, quien, inmediatamente ordenó detener la marcha y realizar una batida. Tres horas después se daban por vencidos.

Francis había observado una rara especie de helecho que le había llamado la atención sobre el resto. La disposición de sus hojas y el tamaño de estas no se correspondía con ninguno de los de su familia. Cuando se aproximó hasta la planta, se percató, con profunda emoción, de que aquel especimen no aparecía en ninguno de los libros que había estudiado. Decidió realizar un pequeño bosquejo en su diario con el fin de documentar el hallazgo. Tomó algunos apuntes y, cuando dio por concluida su labor documental, observó que se había separado involuntariamente del grupo. Un sudor frío recorrió su espina dorsal. Con la mano temblorosa, tomó la cantimplora, en la que apenas quedaban un par de dedos de agua y dio un pequeño sorbo. La humedad comenzaba a ser asfixiante, así que decidió quitarse el chaleco de tela y aflojarse dos botones de la camisa. Se apoyó en el grueso tronco de una ceiba, enjugó la frente con su pañuelo y valoró la situación.

“Debo haber tardado en realizar el boceto y las anotaciones unos doce minutos, quince a lo sumo. Eso quiere decir que no pueden andar demasiado lejos. Al ritmo que nos estamos desplazando hoy, quizá estén a unos ochocientos metros de donde me encuentro. El camino que han tomado debe ser fácil de localizar, bastará con ver el rastro de ramas cortadas que dejan los limpiadores a su paso. Veamos, la dirección que llevaban era esta.”

Tomó como referencia el lugar donde había visto por última vez (o al menos así lo recordaba) a su colega James y se dirigió en línea recta hacia un grupo de mangles. La espesura de la vegetación lo detuvo a los pocos metros. Incrédulo, comenzó a buscar en el suelo rastros de hojas, lianas o ramas cortadas, pero fue en vano.

“No es posible. Juraría que fueron en esta dirección.”

Giró sobre sí mismo y avanzó en línea recta con igual suerte. A los pocos minutos, con el rostro desencajado, la desesperación comenzaba a hacerse un hueco en su alma. Desorientado, comenzó a gritar el nombre de sus compañeros. Esperó una respuesta, pero no la obtuvo.

La confusión comenzó a ofuscar su mente, por lo que tomó la drástica decisión de atravesar la espesura en la dirección que creía correcta, convencido de que unos metros más allá encontraría el rastro que le guiara hasta el resto de la expedición. “Estoy seguro de que James ha continuado por aquí. Es cuestión de atravesar la maraña de enredaderas. Al otro lado estará el rastro de los limpiadores, así que debo cruzar este trecho.”

Avanzó con dificultad unos pocos pasos, con el cuerpo inclinado, ayudándose con los brazos mientras contoneaba su espalda como una gran serpiente, esquivando las ramas y bejucos que salían a su paso una y otra vez. De pronto, su pie izquierdo quedó inmovilizado entre dos raíces que sobresalían del suelo. Al intentar desencajarlo, perdió el equilibrio y se encontró tumbado boca abajo sobre una mullida alfombra de helechos. Maldiciendo al diablo intentó levantarse, aunque en ese momento sintió cómo su muñeca derecha era rodeada de forma suave pero firme por una liana. Desconcertado, notó la fricción áspera de la dura superficie sobre su piel, erosionándola. Con la mano libre, intentó asir el pequeño cuchillo que llevaba colgado al lado derecho del cinturón. Cuando, a duras penas, consiguió cogerlo con la punta de los dedos, dos enredaderas rodearon su antebrazo izquierdo entrelazándose lentamente en dirección hacia el codo. Un sudor pegajoso goteaba incesante por su rostro mientras giraba la cabeza noventa grados para poder contemplar horrorizado cómo unas enormes raíces habían surgido de la nada para dejar trabado su tobillo derecho. Al abrir la boca para pedir auxilio, un grito ahogado surgió de su garganta: sus labios habían sido tapados, como si de una mano se tratase, por la elástica rama de una trepadora.

Comenzó a notar que, en cada nueva respiración, una cantidad menor de aire llegaba hasta sus pulmones, los cuales habían empezado a menguar progresivamente. Sin apenas ser consciente de ello, dejó de preocuparse por su situación y sus pensamientos se difuminaron lentamente en la inmensidad vegetal que le rodeaba. Las necesidades físicas pronto pasaron a ser un vago y lejano recuerdo. En el instante siguiente, todo su ser se concentró en la única tarea de producir oxígeno. Una vida distinta comenzaba a fluir por sus venas, que ya no transportaban sangre, sino savia.

Autor: Óscar Morcillo

Elige otro relato de Óscar al azar, son todos geniales: De tu esposo, que tanto te quiere,El amor de Fahyun y Nemat, Sensaciones, La lluvia y la navaja de afeitar, Avería número 334, Quimerio, El viaje, Estrés laboral, El día en el que los relojes se pararon (1ª parte, 2ª, 3ª, 4ª y desenlace), La senda del lobo y El flechazo.

Recomiendo: "De mayor quiero ser soldado"

2011-11-10T17:34:00.000+01:00

Una de las últimas sorpresas que me ha dado el séptimo arte recientemente es la coproducción “De mayor quiero ser soldado”.

El film denuncia la equivocada manera en la que algunos padres están educando a sus hijos, permitiéndoles que hagan lo que quieran, omitiendo el significado de "no" y creándoles un universo en el que no aceptan que se les lleve la contraria ni se tuerzan sus deseos. Una cultura en "lo que tú quieras con tal de que no molestes demasiado".

Sin duda un análisis duro, pero realista de un amplio sector de la sociedad actual.

Película: De mayor quiero ser soldado. AKA: I want to be a soldier. Dirección: Christian Molina. Países: España e Italia. Año: 2011. Duración: 89 min. Género: Drama. Interpretación: Fergus Riordan, Ben Temple, Valeria Marini, Danny Glover, Robert Englund, Andrew Tarbet, Jo Kelly. Guion: Cuca Canals y Christian Molina. Producción: Ferran Monje. Música: Federico Jusid. Fotografía: Juan Carlos Lausín. Montaje: Alberto de Toro. Diseño de producción: Pere Carreras. Distribuidora: Canónigo Films. Estreno en España: 21 Octubre 2011. Calificación por edades: No recomendada para menores de 12 años.

Sinopsis

“De mayor quiero ser soldado” es la historia de Álex, un niño de ocho años fascinado por la violencia en la televisión y en los videojuegos. Álex empieza a desarrollar problemas de comunicación con sus padres y otros compañeros del colegio, por lo que se encierra en sí mismo, inventando dos amigos imaginarios, el astronauta capitán Harry y su alter ego, el sargento John Cluster. Cuando su madre da a luz gemelos, Álex empieza a sentirse solo y desatendido, eclipsado por la llegada de sus nuevos hermanos. Traicionado y herido, consigue que su padre le recompense con algo que siempre había deseado: una televisión en su cuarto. A través de la televisión, Álex descubrirá un nuevo mundo y se sentirá totalmente fascinado por todo lo que ve. El elemento catalizador de la historia será esta creciente obsesión por las imágenes de guerra y destrucción.

De mayor quiero ser soldado en labutaca.com

Apuesto a que te apuntas a alguno de estos grupos

2011-11-02T19:48:00.000+01:00

Hace unos meses publiqué uno de los post más exitosos de este blog, que se titulaba "Los mejores grupos Facebook" (clic aquí para verlo). El caso es que he encontrado nuevos grupos y os los traigo para ver si como a mi, os arrancan alguna sonrisa:

-Odio que me despierten preguntando si estoy dormido.

-Yo también he tirado de la puerta cuando debía empujar.

-Yo también he utilizado alguna vez el móvil como linterna.

-Saco el móvil, miro la hora, lo guardo, ¡ni puta idea de que hora es!

-El día que Alex Ubago tenga novia y sea feliz, se acabó su carrera musical.

-Sí, a mi también me dan ganas de pedir un cubata al entrar a Berska.

-Yo también dije "¡trae, que tu no sabes!" y yo tampoco supe.

-El dinero no da la felicidad, pero yo prefiero llorar en un Ferrari...

-Yo también canto las canciones en inglés como me da la gana

-Para los que nunca saben si es el timbre o el interruptor de la luz....

-¿Cuántos años debe tener ahora el niño de Kinder chocolate?

-¿Por qué viene una tía del futuro a explicarme cómo funciona la lejía?

-No entiendo como la gente duerme en el metro y se despiertan en su parada.

-Señoras que se quedan dormidas con la novela pero si cambias se despiertan

-A Belén Esteban le va a durar la nariz lo que a mí la batería... 4 rayitas

-Mi madre también me dijo "como vaya yo y lo encuentre..." ¡y lo encuentra!

-Yo también creo que en humor amarillo moría gente.

-Me acabo de enterar de que SUGUS es capicúa.

-Mi madre también dice: "esta es la primera vez que me siento en todo el día"

-Yo también de pequeño decía "inglish pitinglish"

-Kleenex petrificados que aparecen en los bolsillos tras lavar la ropa

-¿Quién no vio a alguien correr y le gritó "¡corre Forrest corre!"?

-Madres que dicen 'Que cuando tu vas, yo ya he vuelto un par de veces''

-Señoras que dicen ''Niño, pásame eso que está ahí, encima del éste''.

-Seamos realistas; nadie hará una fila y saldrá en calma si hay fuego.

-Mama hazme algo para comer, ¿por qué no te lo haces tú? No da igual no tengo hambre.

-Vivo con el miedo a que uno de mis contactos me lleve al diario de Patricia.

-Yo también dije "mañana me levanto temprano y estudio".

-Yo también he visto como los demás escribían hojas y hojas y yo no tenía ni zorra de la pregunta del examen.

-Para los que cuando tocamos timbre y preguntan ¿quién es? decimos YO!!

Yo nunca he terminado una goma de borrar, antes se me pierden.

- Yo tampoco he visto nunca una paloma pequeña ¿Nacen ya grandes?

- Ojalá tuviera por la noche el sueño que tengo por la mañana.

- En todo examen hay un alumno que pregunta qué día es.

- Caerte en público y levantarte a la velocidad del rayo como si nada.

-Yo también me he dicho: Esto ya lo he vivido antes...

-Yo de fiesta también he gritado: TOOOOOMAAAAAAAA!!! cuando entra un temazo

- A mi también me dijo que le salió fatal y la muy guarra sacó un 10.

-Yo también disimulo con el móvil cuando paso de saludar a alguien.

-Yo también me quedé aislado porque mi madre fregó el suelo.

-Poner el dedo para que no te muerdan demasiado el bocata.

- Señoras que temen que tu compra se meta en la suya en la cinta del súper.

-Yo también creo que Google y Hacendado dominarán el mundo.

-Mi cuarto se desordena solo...

-¿ABREFÁCIL? Los cojones!!

-Los cortes de digestión no existen, son los padres.

-Me he muerto 19.985.322.486 veces por no haber reenviado cadenas de e-mails.

-Yo también aprieto mas fuerte el botón del mando cuando se gastan las pilas.

-Le digo a un amigo que mire DISIMULADAMENTE - Nunca mira disimuladamente.

-A mi también me han mandado callar mis padres cuando veían que tenia razón!

-Siempre se me cae un calcetín cuando llevo un montón de ropa a la lavadora...

Fuente: http://www.sinplan.es/articulo/humor/cosas-que-odio-pero-que-son-verdad

Se rifa la Sanidad española

2011-10-19T11:28:00.000+02:00

Tocándote la conciencia

2011-10-05T21:28:00.000+02:00

1.- “Para hacer un abrigo de piel se necesitan 120 crías”

2.- “Mas del 50% de los suicidios son comentidos por ancianos”

3.- “La Pobreza no tendria que ser un condena de por vida”

4.- “Ten cuidado con los coches cuando usas auriculares”

5.- “Piensa Globalmente, muere localmente: Hasta ahora se gastaron 3 Trillones de dolares en paquetes de estimulos economicos para recuperar los bancos. El 1% de esto podria alimentar 59 millones de niños con hambre por un año. Es tiempo de cambiar algo”.

6.- “Los animales no son payasos”

7.- “Deten la catastrofe”

8.- “No Compres souvenirs de animales exoticos”

9.- “Un click puede cambiar tu futuro, ponte el cinturon de seguridad”

10.- “Para el cambio del clima antes que te cambie a tí”

11.- “Chica perfecta, Nueva Super delgada!!!, Chica perfecta, tratar con cuidado, poca vida util”

12.- “Apoyo para personas con desordenes alimenticios”

13.- “Un abusador nunca se reconoce como tal.”

14.- “Publico apoyo internacional sobre la violencia domestica”

15.- “la naturaleza no es reciclable”

16.- “El silencio lastima”

17.- “¿Tus preocupaciones, son realmente grandes?”

18.- “No trates a otros de la manera que no te gustaria que te tratasen”

19."Bebe a bordo. 80% de los asientos de bebe son instalados incorrectamente”

20.- “Las mascotas no son juguetes”

21.- “Abuso Verbal puede ser tambien terrorifico”

22.- “La piel de un niño es 10 veces mas sensible y se prende fuego 40 veces mas rapido que la de un adulto, no es sorprendete que la mayoria de las quemaduras fatales son en menores de 4 años. No dejes llamas prendidas desatendidas”

23.- “Los hijos de los padres que fuman, llegan al cielo mas rapido”

24.- “El alcohol es peor para un conductor que un arma”

25.- “entre la vida y la muerte hay solo 0,003 mm de latex”

Tomemos conciencia.

Fuente: sullca.com

Muñecas Reborn, bebés casi reales

2011-10-02T10:28:00.000+02:00

Hace unos meses os mostré el trabajo de Ron Mueck, hoy os traigo unas muñecas que como la obra de Mueck simulan a la perfección la realidad.Y por si os apatece comprar una, os dejo también un enlace en el que puedes encargarlas: http://www.mimitosreborn.com/bebesreborn.html

Fuente: http://www.jennydemalaga.es/fotografia/munecas-reborn/

Grita SOCORRO

2011-09-21T17:33:00.000+02:00

Os dejo unas fotos que me han llegado por email sobre momentos en los que gritar "socorro". Espero que os gusten. La última es aportación mía.

El flechazo

2011-09-14T18:44:00.000+02:00

Él la miraba de soslayo y con cierto pudor. Su mirada era un cóctel de fascinación y curiosidad. Ella fingía que no se daba cuenta y seguía a lo suyo, intentando permanecer absorta frente al torpe asedio de su pretendiente mientras con el dedo índice se enroscaba un mechón de pelo tras la oreja. Él la miró por el rabillo del ojo. En un momento dado, sus miradas coincidieron. Fue durante una fracción de segundo, pero a él le pareció mucho más. Sintió en su estómago un calor repentino que le quemó y, abrumado por el efecto, volvió su mirada intentando disimular, como si nada hubiera ocurrido, concentrando su atención en la fotografía de aquel señor serio y con traje que colgaba en lo alto de la pared. Incapaz de atender a ningún otro estímulo, siguió con su particular batalla de gestos, enzarzado en una tarea donde las imágenes tenían mucho más sentido y valor que las palabras.

La timidez y torpeza con la que articulaba sus movimientos era una baza desfavorable. Por el contrario, tenía en la tenacidad y la constancia a dos firmes aliados a los que solía recurrir cuando la situación así lo exigía. Sabía que en su lucha surgirían enemigos que no mostrarían compasión para entorpecer su objetivo y esto le desmoralizaba en algunas ocasiones, pues sabía que sus limitaciones eran patentes, que la mediocridad yacía en lo más hondo de su ser pero, a pesar de todo ello, no se rendía a su destino y quería demostrarse a sí mismo que era capaz de lograr su propósito.

Reuniendo todas las fuerzas que fue capaz de conseguir y mostrando un arrojo que llegó incluso a sorprenderle a sí mismo se vio caminando desde su silla hasta el pupitre de ella para entregarle una escueta nota en la que se podía leer, escrita con letra torpe y temblorosa dentro de un corazón, la siguiente frase:

“Alejandro quiere a Irene”.

Autor: Óscar Morcillo

Alumnos de hoy, ciudadanos de mañana

2011-09-11T09:54:00.000+02:00

Ya hace tiempo que no publico nada sobre la educación. Mis seguidores recordarán una colección de viñetas de hasta 6 capítulos (acceso: 1, 2, 3, 4, 5 y 6) u otras cositas que fueron saliendo para reir o llorar... O la colección de posts sobre cine relacionado con la educación.

El caso es que hoy os dejo nuevas viñetas, la primera dedicada al conseller de Educación valenciano, que actualmente ya no ocupa ese cargo, pero por sus obras merece ser recordado:

También un mención el Ministro Gabilondo:

Para una de las excusas más bochornosas escuchadas nunca:

Y de los recortes que estamos sufriendo actualmente, casi prefiero ni hablar...

¿A dónde vamos?

Parir por los huevos

2011-08-25T12:56:00.000+02:00

Me perdonarán lo vulgar del título, pero es lo primero que se me vino a la cabeza al leer el siguiente fragmento extraído del libro "La diosa. Madre de la naturaleza viviente" de A. Gelty (Madrid, 1996):

Pintura sobre madera huichol, contemporánea, California, EEUU.

El acto de parir, ya se trate de un hijo, una idea o una obra de arte, va siempre acompañado de dolor. Los indios huicholes piensan que la pareja de la mujer debe compartir el dolor y el placer de dar a luz: por eso, mientras ella está de parto, el marido se sienta en las vigas situadas sobre su cabeza con una cuerda atada a los testículos. Cada vez que tiene una contracción, la parturienta tira de la cuerda. Al final, el marido siente tanta alegría por el nacimiento del niño como la mujer ¡O incluso más! Esta costumbre de compartir los dolores del parto, en la que el hombre mantiene una actitud simpática de empollamiento ante la llegada del hijo, está extendida entre muchos nativos.

¿Alguien se anima a probar?

Ron Mueck: para quedarse de piedra

2011-08-17T19:16:00.001+02:00

Ron Mueck es un escultor australiano, que tuvo su origen profesional en el mundo de los efectos especiales para el cine. No es un escultor cualquiera, ya que sus “obras de arte” son hiper-realistas, reproducen fielmente cada detalle del cuerpo humano, llega a tal extremo de poner en sus figuras poros, lunares, puntitos negros, vellos en los brazos y piernas, cabello y todo lo que el cuerpo pueda tener.

Los detalles son tan reales, que si las esculturas tuvieran la estatura de una persona (normalmente son más grandes o más pequeños), cualquiera podría equivocarse.

Aguantad hasta la última, es de las mejores...

Fuente: http://www.dogguie.com/ron-mueck-escultor-hiper-realista/

20N, muertes, copago y codemocracia

2011-08-11T12:21:00.000+02:00

20 de Noviembre, Año 1975, muere el dictador Franco.

29 de Diciembre, Año 1978, entra en vigor la Constitución española:

Título I. Capítulo II. Sección I. Artículo 27:
1. Todos tienen el derecho a la educación. Se reconoce la libertad de enseñanza.
4. La enseñanza básica es obligatoria y gratuita.

Capítulo III. Artículo 41:
Los poderes públicos mantendrán un régimen público de Seguridad Social para todos los ciudadanos, que garantice la asistencia y prestaciones sociales suficientes ante situaciones de necesidad, especialmente en caso de desempleo.

20 de Noviembre, Año 2011, Mariano Rajoy gana las elecciones en España y las gaviotas lo toman TODO.

Año 2012: Españoles, llega la democracia de copago:

Educación de copago.

Sanidad de cogapo.

Justicia de copago.

21 de Diciembre de 2012. Afortunadamente, se acaba el mundo.

Ganó la cordura

2011-08-02T08:23:00.000+02:00

Confirmado. Finalmente, ganó la cordura y el cementerio no se quedará cerrado, pudiendo así hacer el homenaje a Juan Sag.

Lo confirma el propio José Sag:

Cementerios cerrados para evitar homenajes

2011-07-31T12:46:00.000+02:00

En los tiempos que corren, el titular de este post es casi inverosímil, pero la verdad es que éste es el hecho que denuncia José Sag Ortiz, nieto de Juan Sag Tripiana. Para los seguidores de este blog, recordaréis que fue asesinado sin juicio legal, sin causa ni sentencia. Para los que no lo recordéis, podéis acceder al post en el que hablé de su vida pinchando sobre la imagen:

A lo que vamos, hace unos días, su nieto, José Sag me informó a través de Facebook sobre este hecho que también recoge la prensa:

Una alcaldesa del PP rechaza un homenaje a víctimas de Franco

Antes de las pasadas elecciones, José Sag, nieto de un fusilado en San Sebastián de los Ballesteros, un pequeño pueblo de Córdoba de unos 800 habitantes, había acordado con el entonces alcalde socialista, Mateo Luna, celebrar un homenaje a las víctimas del franquismo el próximo 13 de agosto en el cementerio. Allí se colocó el pasado mayo un monolito, subvencionado por la Junta de Andalucía, sin más. La mayoría de los familiares de las víctimas, como José, viven en Catalunya y esperaban a las vacaciones para inaugurarlo. Pero el PSOE perdió las elecciones y ahora la nueva alcaldesa, Adela Ortega, del PP, se opone al acto.

“Primero nos dijo que el homenaje tendría que ser a las víctimas de los dos bandos. Le preguntamos si conocía a alguna del otro bando y nos dijo que no sabía. Yo le dije que había una, pero que era un falangista de los peores. Cuando decidimos hacerlo por nuestra cuenta, nos dice que lo tendrían que ver en pleno, ¡en octubre! Y cuando insistimos en que iremos, nos dice que puede cerrarnos el cementerio”, explica indignado José Sag.

Preguntada por Público, la alcaldesa dice que no se opone pero al mismo tiempo afirma que un acto sin autorización no se puede celebrar en una instalación municipal. “Pueden ir al cementerio pero no celebrar allí ningún acto. Deben presentar una moción para que sea el pleno del Ayuntamiento el que decida”, añade.

La alcaldesa se remite a la Ley de Memoria Histórica. “Habla de reconocer a todas las víctimas, no sólo a las de un bando. Es momento de concordia, de acercamiento, de perdón. De nada sirven los enfrentamientos, los rencores. Hay que recuperar el espíritu de la Transición”, sostiene. En ningún momento la ley dice que los homenajes tengan que ser conjuntos. “Fue una guerra muy injusta. Yo también le he preguntado [a José Sag] si creía que si hubieran ganado los republicanos se hubiera homenajeado a las víctimas nacionalistas”, continúa.“No quiere reconocer a las víctimas del franquismo”, concluye el anterior alcalde.

Sag, que considera un “insulto a la democracia” lo que está ocurriendo, lleva casi tres años organizando un acto de reconocimiento a su abuelo, que fue alguacil del Ayuntamiento, y a las otras víctimas con la ayuda de las asociaciones memorialistas de los pueblos vecinos de La Rambla y Aguilar de la Frontera. Pese a la polémica, está previsto que más de medio centenar de personas acudan el 13 de agosto a la puerta del cementerio a las ocho de la tarde. “Entraremos y luego nos iremos en un autobús que hemos alquilado hasta La Rambla”, confirma Sag. El alcalde les ha cedido el salón de plenos.

Fuente: público.es

Desde aquí mi total repulsa a esta gente y mi total apoyo a la família.

Camps no se preocupa...

2011-07-25T19:04:00.000+02:00

Llevo unos días pensando en escribir algo en el blog sobre el que será ministro del gobierno de Rajoy con toda seguridad, pero siempre me vence la pereza...

Al final he encontrado esta viñeta de mi amigo, Vicent García Nebot, y ella lo recoge todo a la perfección :

Feliz verano a todos.
A Paquito, también, jeje.

Yo no te pido la luna

2011-06-16T16:10:00.001+02:00

Hace ahora 2 veranos, publiqué en este blog una entrada titulada "Me ha dicho la luna", ésta era un pequeño homenaje musical en el que se recogían las canciones en castellano que a mí se me ocurrieron, con la característica común de que todas hacían referencia a la luna.

Hoy, gracias a una amiga, Nieves, que me ha enviado estas imágenes, le hacemos a la luna otro homenaje en este blog, pero en este caso fotográfico.

Disfruten de las imágenes:

Entrada relacionada: Me ha dicho la luna

Lanzamiento del libro "Cómo entender a las mujeres"

2011-05-30T14:16:00.000+02:00

Mañana a las 20h. en la Casa de la Cultura.

“Como entender a las Mujeres” Volumen 1

Excelente, práctico y resumido:

¿Democracia real? Ya...

2011-05-27T17:31:00.000+02:00

Creo que no diré nada al respecto.

Mi primera entrevista...

2011-05-05T10:41:00.001+02:00

Siento ser monotema, y también no poder pasar mucho a visitar a mis amigos de la blogosfera, pero hoy empieza la campaña y estos días es lo que toca. Darse a conocer.

Con esa intención se ha publicado hoy una entrevista en 300 TORRES, el blog de la agrupación. Espero haber sabido transmitir mi personalidad e intenciones. Si no ha sido así, sed buenos conmigo, que era mi primera entrevista.

Clic en la imagen para acceder a ella:

Saludos.

Juntos Onda gana

2011-05-02T19:13:00.000+02:00

Como algunos ya saben, tengo el honor de formar parte de la candidatura socialista de Onda para las próximas elecciones locales. Como ya tenemos el programa electoral, os lo dejo aquí para que podáis leerlo si os apetece (pinchad sobre la imagen).

Un saludo.

"Hablando de ciencia", la ciencia al alcance de todos

2011-04-25T00:03:00.000+02:00

Se preparan unos documentales de divulgación científica que prometen ser interesantes.

Muy pronto...

Si quieres colaborar:

www.hablandodeciencia.com

PASQUAL MARAGALL: Bicicleta, cuchara, manzana

2011-03-29T20:08:00.000+02:00

Acabo de ver "Bicicleta, cuchara, manzana" un documental que a través de la figura de Pasqual Maragall (alcalde de Barcelona durante 15 años y president de la Generalitat durante 3), hace un recorrido por la enfermedad del Alzheimer.

A lo largo del documental se puede aprender y conocer mucho más de esta terrible enfermedad, pero gracias a la familia de Pasqual y a su família, descubrimos también que se tiene, se debe, de enfocar de una forma diferente a la que podría pensarse. Maragall sabe que no acabará con el alzheimer a corto plazo, pero que aunque "quizá él no lo verá" pronto tendrá solución. Dice con ese espíritu se pasa de ser paciente a ser actor. En definitiva un aire de optimismo que es admirable.

Ah, y desde los primeros minutos queda claro que ya está bien del "pobrecitos", el mensaje del film intenta ser esperanzador, alegre e interesante, y sin duda, lo consigue. Por todo ello os recomiendo que veáis el documental encarecidamente.

A nivel personal, a mí me descubre a un Maragall muy cercano a la gente y que tiene todas las características para parecer una buena persona, se nota en cómo hablan de él y en como se nos muestra ante las cámaras él mismo. Humilde, cercano y sencillo.

Bicicleta, cuchara, manzana

Dirección y guión: Carles Bosch. País: España. Año: 2010.

Duración: 105 min. Género: Documental.

En el otoño del 2007, a Pascual Maragall se le diagnostica la enfermedad de Alzheimer. Tras el duro golpe, él y su familia inician una cruzada contra la enfermedad y, desde el primer paso, esta película se convierte en testigo excepcional. Con inteligencia, sinceridad y buen humor, Maragall se deja retratar junto a su familia y los médicos para dejar constancia del día a día de su lucha personal. Dos años de seguimiento a un paciente excepcional dispuesto a que los científicos encuentren la cura antes de que la cifra de 26 millones de enfermos en el mundo se multiplique por 10. Una película dura, pero optimista a pesar de todo.

Web: Alzheimer Internacional. Fundació Pasqual Maragall

Vull ajudar a derrotar aquesta malaltia. Personal i col·lectivament. Enlloc no està escrit que hagi de ser invencible.

Pasqual Maragall

Frases profundas (sobre senos y traseros)

2011-03-13T10:19:00.001+01:00

Una chica que tiene 95 de pecho y 32 de contorno de cabeza no puede ser realmente mala. Sólo puede ser ligeramente boba. Michel Audiard

Nada llena mejor una mano que un seno. Jean Baudrillard

Se está más cerca del corazón cuando el pecho es plano. Louis Bouilhet

Dios dio a la mujer dos senos porque dio al hombre dos manos. Léo Campion

Los senos y los trencitos eléctricos están hechos para los niños pero son los hombres los que juegan con ellos. Jean Cazalet

El seno es una manzana en una pera la cual apunta una uva. El seno es lo máximo de la refundición: todas las frutas en una. Malcolm de Chazal

El progreso social empieza siempre por la independencia de los traseros. Albert Cossery

En una mujer, a menudo es el escote lo que mejor la viste. Jean Delacour

Es por los vestidos escotados por donde se evapora, poco a poco, el pudor de las mujeres. Alexandre Dumas

El vino de aperitivo es como los senos: Uno es poco y tres demasiado. Fernandel

La belleza alcanzada por los senos de la mujer ¿no era la gloria más resplandeciente de la evolución de la Humanidad? Yasunari Kawabata

Todos los senos son joyas. Cuando son jóvenes son como cabujones y después como colgantes. Sacha Guitry

Algunas imprudentes, han enviado su sostén a paseo, olvidando que los senos también obedecen a la gravedad. Paul Guth

Cuando miro el pecho de una mujer veo doble. Jules Renard

Un hombre voluble es aquel que no sabe a qué seno dedicarse. Claude Robert

¡Qué curioso!, reconstruirse los senos cuesta la piel de las nalgas. Vincent Roca

La patria, el honor, la libertad... ¡de eso nada!: El universo gira alrededor de un par de nalgas, eso es todo. Jean-Paul Sartre

Fuente: psicofxp

Otras "Frases profundas":

Frases profundas (de Groucho Marx)

Frases profundas (Pinchar AQUÍ).

Frases profundas II (Pinchar AQUÍ).

Frases profundas (última parte) (Pinchar AQUÍ).

Citas "célebres" ¿PPero esto qué es? (pinchar AQUI).

Frases profundas, el regreso.

Frases profundas (de Cosecha).

Frases profundas (de Tremoleda).

Frases profundas (de verdad).

Frases profundas - Septiembre 2010

Frases profundas (De Markos Arroyo)

Frases profundas (de José Saramago)

Día Internacional de la Mujer Trabajadora

2011-03-08T23:49:00.000+01:00

Palabros

2011-03-05T14:23:00.000+01:00

Aquí traigo esta lista de palabros porque me ha parecido simpática, espero que os guste:

Inestable: mesa norteamericana de Inés.

Ondeando: onde estoy.

Camarón: aparato enorme que saca fotos.

Decimal: pronunciar equivocadamente.

Becerro: que ve u observa una loma o colina.

Bermudas: observar a las que no hablan.

Telepatia: aparato de TV para la hermana de mi madre.

Telón: tela de 50 metros o más.

Anómalo: hemorroides.

Envergadura: lugar de la anatomía masculina donde se colocan los condones.

Chinchilla: chin un lugar para sentarse.

Diademas: 29 de febrero.

Dilemas: háblale más.

Atiborrarte: desaparecerte.

Meollo: me escucho.

Cacareo: excremento del preso.

Elección: lo que expelimenta un oliental al ver una película polno.

Endoscopio: estudio para todos los exámenes excepto para dos.

Talento: no tan rápido.

Nuevamente: cerebro sin usar.

Esmalte: ni lune ni miércole.

Sorprendida: monja en llamas.

Ah, si sabéis alguna más, adelante...

Ser padres, guía acelerada y práctica

2011-02-26T10:16:00.000+01:00

Ahora que hace más de un año que fuimos padres, os aseguro que esto parece humor pero es de un valor documental incalculable, jejeje:

1) Para vivir la experiencia del embarazo: cuélguese una bolsa de garbanzos a la altura de la barriga, agregando un puñado todos los días durante nueve meses. Luego de los nueve meses, abra la bolsa y retire el 90% de los garbanzos.

2) Antes de lanzarse a tener hijos, busque una pareja que ya los tenga y sométalos a estudio. Critique sus métodos para imponer disciplina, su falta de paciencia, sus pésimos niveles de tolerancia, y por haber permitido que sus hijos se porten como salvajes. Sugiera maneras de mejorar el comportamiento de los niños a la hora de acostarse, ir a hacer pipí o comer. Aproveche, será la última vez que tendrá todas las respuestas.

3) Para hacerse una IDEA de cómo serán las noches, consiga un almohadón húmedo de entre 4 y 6 kilos, y recorra el salón llevándolo en brazos, sin sentarse, desde las 5 de la tarde hasta las 10 de la noche. A las 10 suelte el almohadón, ponga el despertador para que suene a las 12 y duerma. Cuando a las 12 suene el despertador, levántese y vuelva a pasear el almohadón por el salón mientras canta canciones de cuna en la oscuridad. Repetir a las 2 AM a las 4 AM y a las 6 AM. Opcional: a las 4 AM puede dar una vuelta en coche con el almohadón. Siga esta rutina durante 5 años. Ponga siempre buena cara.

4) ¿Es posible aguantar a los niños dentro de casa? Para averiguarlo, unte nocilla en el sofá y mermelada en las cortinas. Esconda un trozo de pescado rebozado detrás del equipo de música y déjelo ahí durante todo el verano. Meta los dedos en las macetas y luego arrástrelos por las paredes más Limpias. Dibuje encima de las manchas con lápices de color. Compre 5 cachorritos de doberman y déjelos retozar en su dormitorio.

5) Vestir a un niño pequeño es simple: primero, compre un pulpo, pídale al verdulero una bolsa de red y trate de introducir el pulpo dentro de la bolsa de manera que no salga ninguno de los tentáculos por los agujeros de la red. No se aflija, le puede dedicar toda la mañana.

6) Niños en edad escolar: Guarde una caja de huevos (vacía). Usando una tijera y unos rotuladores, conviértala en un gracioso cocodrilo. Ahora junte un envase tetra-brik, una pelota de ping-pong y un paquete de cereales vacío y construya una réplica exacta de la Torre Eiffel. Comience este trabajo a las 11 de la noche, que sería la hora en la que se entera que ES PARA MAÑANA. ¡Excelente! Ahora espere las críticas de la maestra.

7) Cambie el coche de dos puertas por una camioneta. Y no la lave nunca más. Después de todo, es un auto familiar, sin valor de reventa. Compre un helado de chocolate y aplástelo en la guantera. Meta dos monedas de 10 cts. en el compact. Compre un paquete familiar de galletitas dulces.. Macháquelas un buen rato sobre los asientos traseros. Salga del coche, y arañe ambos lados del vehículo con la llave. ¡Perfecto!

8) Vaya al supermercado. Lleve consigo lo más parecido que encuentre a un niño de menos de cuatro años (una cabra adulta es ideal). Si piensa tener más de un hijo, lleve dos cabras sueltas Haga la compra para una semana sin perder de vista las cabras. Mantenga discusiones con los encargados de seguridad del supermercado, subiendo en el escalafón (pero siempre sin perder de vista a las cabras). Cuando llegue al gerente, cambie de supermercado.

9) Darle de comer a un niño: Compre un melón, vacíelo, y hágale un pequeño agujero en un costado. Cuélguelo del techo y déle un golpe para que se balancee. Ahora tome un plato con puré de calabaza.. Trate de meter cucharadas de puré dentro del melón, mientras simula ser un avión. Siga intentándolo hasta terminar la mitad del puré. El resto, viértalo sobre su regazo, y desparrame bastante en el suelo.

10) El aseo de la criatura: Consiga un gato adulto (preferentemente callejero o semisalvaje). Póngase su mejor traje si es hombre o medias y zapatos de tacón alto si es mujer. Llene la bañera con agua tibia y juguetes de goma. Acto seguido introduzca el gato y lávelo con champú. Luego de enjuagarlo y secarlo con una toalla, siga el procedimiento indicado previamente con el pulpo y la bolsa de red. Repetir todas las noches durante 5 años.

Desconozco el autor de esto, me llegó por email, pero le aplaudo y le agradezco las muchas sonrisas que me ha arrancado.

Saludos.

La senda del lobo

2011-02-22T18:42:00.002+01:00

Su larga cabellera de color castaño ondeaba al viento tibio del atardecer, un viento que traía consigo una mezcla de olor a pólvora y a sangre. Las plumas de águila con las que había tocado su cabello a la altura de las sienes, bailaban frenéticamente al compás de ese mismo viento. Dos líneas horizontales de colores ocre y negro, señales inequívocas de preparación para la batalla, cruzaban sus mejillas. En el rostro desafiante, salpicado de cicatrices cosechadas en batallas contra las tribus de los shoshone, los crow y contra el invasor de rostro pálido, se reflejaba la mirada del animal salvaje que se resiste a ser domado y da sus últimas embestidas antes de la sumisión final.

Imagen: http://amerindiens.fr

De pie sobre lo alto del promontorio, observaba impasible los cuerpos inertes de todos aquellos hermanos que habían caído combatiendo, aunque no por conseguir riquezas ni tierras, ni en el nombre de ningún dios ni por la ambición de convertirse en leyenda. Simplemente habían sacrificado su vida por defender lo que para ellos era lo más sagrado, como la rama brillante de un pino, la penumbra del denso bosque o cada miembro de sus respectivas familias. Habían entregado su existencia a costa de no doblegarse bajo el yugo del codicioso invasor.

Barrió con la mirada la vasta pradera que estaba sirviendo como campo de batalla. Cientos de sioux yacían por todas partes. Apenas un pequeño reducto de bravos guerreros seguía combatiendo. El resto habían perecido, estaban malheridos o habían sido hecho prisioneros previa rendición.

Cabizbajo, cerró sus ojos y permaneció así durante un instante, sabiéndose derrotado. Fue solo un segundo, en el que todas sus esperanzas y anhelos se desvanecieron como una estrella fugaz.

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Tenuemente, un sonido, lejano como un recuerdo infantil, comenzó a sonar en su cabeza. Al principio pensó que su imaginación le estaba jugando una mala pasada pero, a medida que el sonido iba aumentando, descartó esta posibilidad. Paulatinamente, los sonidos de la batalla se fueron desvaneciendo. Entonces sintió como su mente se separaba de su cuerpo poco a poco, para después elevarse por encima del mismo. Una sensación de vértigo le invadió a medida que notaba cómo iba ascendiendo, primero más allá de la copa de los árboles, después sobre las montañas cercanas. El tiempo se había detenido. Observó atónito cómo su cuerpo permanecía inmóvil allá abajo, al igual que todos los soldados y guerreros. Así pasaron minutos o tal vez horas, no podría precisarlo con exactitud, hasta que llegó a una planicie desde la cual podía ver un paisaje que le era muy familiar: las Colinas Negras, el territorio sagrado de su pueblo, recortaban su silueta contra el azul celeste. Con suavidad, fue descendiendo hasta prácticamente estar a ras de suelo, aunque físicamente no sintió ningún contacto. En un instante comenzó a recuperar el sentido del oído, que durante aquel extraño viaje parecía habérsele embotado. Ahora sí podía oír con claridad los sonidos. Eran tambores de guerra, acompañados de unos cánticos que voces perdidas en el tiempo emitían rítmicamente. En ellas creyó reconocer a sus antepasados, que le daban la bienvenida y le saludaban con su nombre.

-¿Dónde estoy?- inquirió con su habitual tono autoritario.

Solo obtuvo el silencio por respuesta.

Volvió de nuevo a formular la misma pregunta, esta vez con creciente impaciencia. Entonces, una voz como surgida de las profundidades de una caverna, comenzó a hablar.

-La pregunta exacta no es dónde estás, sino cuándo estás- la voz parecía proceder de todas partes y de ninguna a la vez. Con gran solemnidad, prosiguió: -Has sido llamado por los ancestros de tu raza para serte confiado un mensaje, igual que lo fueron tus antecesores durante los siglos que llevamos poblando esta tierra.

-¿Eres tú Wakan Tanka, el Gran Misterio?- ahora su tono era más comedido. Tras una breve pausa, respondió.

-No importa lo que yo sea. Lo verdaderamente importante en este momento es que tu pueblo te necesita más que nunca. Debes pensar en tus antepasados, que vinieron desde los grandes bosques del norte a estas tierras en busca de prosperidad y paz. En tu familia, en tus amigos y en todos los hermanos que forman parte de la gloriosa tribu de los sioux oglala. De igual modo que el lobo se defiende de sus enemigos y protege a los suyos con coraje, así debe actuar un guerrero sioux. No olvides nunca quién eres y cuáles son tus orígenes ya que sólo así podrás descansar en paz.

Lentamente abrió los ojos y vio que se encontraba de nuevo en el promontorio. Delante suyo la batalla continuaba, aunque ya prácticamente decidida. Una profunda paz le envolvía. Notó que era de nuevo dueño de su cuerpo. Abrió y cerró varias veces sus manos. Estiró sus brazos. Dobló sus rodillas. Balanceó ligeramente su cuello hasta oír un leve crujido. Se sentía fuerte, lo cual no dejaba de ser extraño, teniendo en cuenta que llevaba combatiendo desde hacía al menos un par de horas. Una inusual vitalidad fluía por sus venas. Sintió cómo se le erizaban los cabellos en la nuca.

Viéndose rodeado por unos cien soldados pertenecientes a una parte del quinto regimiento de infantería del ejército de los Estados Unidos, y a pesar de las heridas que sangraban en su pecho y brazos, no se amedrentó. Con los ojos inyectados en sangre y poseído por el espíritu del lobo, tensó los músculos de su brazo blandiendo la vieja hacha de guerra, la misma que había empuñado el abuelo de su abuelo cuando echó de sus tierras sagradas a “aquellos invasores a los que les crecía cabello en la cara, vestidos con traje y sombrero plateados que brillaban como el sol y montados en extraños demonios con largas colas” y emitió un poderoso grito de guerra que por un momento dejó perplejos a los rostros pálidos uniformados con sus casacas azules, que contemplaron atónitos la valentía y arrojo de un orgulloso sioux que no tenía ningún temor de enfrentarse cara a cara con la muerte. Saltando con la velocidad de un relámpago por encima de los cuerpos inertes de varios de sus hermanos de sangre, asestó con destreza dos golpes de muñeca que destrozaron sendas mandíbulas y tiñeron de sangre el aire enrarecido de aquella tarde que había de ser la última que viera combatir al último jefe sioux de la tribu de los oglala. Girando sobre sí mismo usó el machete que llevaba en su mano izquierda para asestar una certera puñalada, que entró y salió en apenas una fracción de segundo del estómago de un sorprendido tercer soldado.

Casi al unísono de su líder, un reducido y disperso grupo de guerreros que a duras penas permanecía en pie a aquellas alturas de la contienda, se vieron contagiados por la reacción espontánea de Caballo Loco, respondiendo al grito del gran jefe y cargando con todo su orgullo y valor contra los soldados del quinto de infantería que seguían inmóviles contemplando aquel insólito ataque. Sorprendidos por la táctica suicida, varios hombres del general Harney perdían su vida en el cuerpo a cuerpo, donde los fieros dakota demostraban una vez más que eran combatientes verdaderamente temibles.

Treinta años atrás, al este de Paha Shapa, en plenas Colinas Negras, territorio de la actual Dakota del Sur, un día de mayo nacía, en el interior del “tepee” del hombre medicina del poblado, un hermoso bebé de cabellos castaños. La claridad de su pelo y la hermosura de su rostro fueron objeto de admiración por parte de todos, pues no en vano, los indígenas se caracterizaban por ciertos rasgos comunes en todos ellos, como la tez morena de su piel o la oscuridad de su cabellera.

La madre, que descansaba en su lecho tras dos horas de gran esfuerzo, cogió a su hijo de manos de la comadrona que la había asistido y lo apoyó con dulzura sobre su regazo. Su padre, avisado por las ancianas, entró para conocer a su primogénito.

-Es un niño robusto y fuerte. Sin duda será un gran guerrero.

Su esposa, con gesto de desaprobación, le replicó:

-Los hombres solo pensáis en pelear y en morir. No deberías hablar de guerras ahora, es momento de disfrutar y de educar a nuestro hijo para que lleve una vida digna y honrada.

Lamentablemente, ella no lo vería crecer, ya que moriría en el asalto que un destacamento del cercano fuerte Laramie realizó siendo él todavía un niño. Los soldados tomaban así represalias por el robo de ganado que miembros de la tribu habían realizado días atrás. Los indígenas se veían abocados cada vez con más frecuencia a los robos de reses para poder sobrevivir, ya que los miles de colonos que llegaban procedentes del este en innumerables caravanas estaban dejándoles sin su principal medio de subsistencia, el búfalo, cazándolo indiscriminadamente por mera diversión.

Caballo Loco sería testigo de la muerte de su madre y de varios miembros de la tribu, por lo que su carácter belicoso se vería marcado desde muy joven y un ansia de venganza se iría forjando en su interior a partir de entonces.

Desde su elevado punto de observación situado en la colina opuesta a donde había permanecido hasta ese instante Tashunke Witko, el general Harney seguía los acontecimientos de la confrontación acompañado de sus oficiales. Harney era un veterano héroe de guerra con cabello cano y perilla gris, que había luchado como teniente en la guerra de Secesión, en la que había perdido su brazo izquierdo al recibir un bayonetazo de un soldado sudista. Al contrario que la mayoría de altos cargos del ejército, Harney tenía una opinión bastante más tolerante sobre los indios norteamericanos. Se trataba de un hombre que juzgaba a los demás por sus actos y no por su aspecto físico o por la opinión de terceras personas. No se dejaba influenciar y era cercano y dialogante con sus subordinados, lo cual le valió ciertas críticas por parte de la cúpula política de Washington, que lo tildaban de blando. Sin ninguna duda, encarnaba la excepción que confirma la regla dentro de un mundo mal llamado civilizado, un mundo que, aunque por un lado simbolizaba el progreso de la tecnología y la ciencia, sin embargo se alimentaba de intolerancia, prejuicios y codicia.

El general había seguido atentamente y con gran interés el desarrollo de la contienda. Aunque disponía de una ametralladora Gatling, no había considerado necesario su uso y la había situado en la retaguardia, desoyendo el consejo de sus subordinados. En esto también era poco ortodoxo: usaba artillería y armas pesadas cuando era absolutamente imprescindible y no había otra alternativa, pues no era partidario de masacres innecesarias.

El teniente John Gibbon discutía con el resto de oficiales sobre la conveniencia de establecer cada vez más fuertes para proteger y abastecer las caravanas de colonos que inundaban los nuevos y vastos territorios.

-Tengo buenas noticias, caballeros. Ha llegado un telegrama esta misma mañana confirmando que ya se ha finalizado la construcción del fuerte Robinson, ubicado en la frontera norte, muy próximo al río Yellowstone. En poco más de una semana se espera que esté totalmente operativo con la incorporación de tres compañías del segundo regimiento de infantería.

Se atusó con marcial elegancia el bigote y prosiguió.

-El presidente Rutheford Hayes ha manifestado su intención de que la frontera norte deje de existir antes de finalizar su mandato. La construcción de las dos líneas de ferrocarril sigue a buen ritmo, por lo que la unión de ambas costas pronto será un hecho consumado.

Un murmullo de aprobación recorrió el grupo. Sin embargo, Harney permanecía con semblante taciturno, sin intervenir en la conversación. Parecía abstraído. Con su única mano sostenía un pequeño catalejo de color negro y adornos dorados con el que jugueteaba. Sus pensamientos se centraban en su retirada, que cada vez estaba más cercana, debida en gran parte a la minusvalía de su brazo amputado. El “Gran Capitán”, como era conocido entre las tribus de las praderas, tuvo una adolescencia dura. Había sido el menor de cinco hermanos, todos varones y, aunque su padre era un conocido abogado y por tanto, no habían sufrido apuros económicos, todos sus hermanos ingresaron en la universidad realizando carreras de letras y siguiendo los deseos de su progenitor, excepto él mismo, razón por la cual mantuvieron una agria discusión que se saldó con la marcha de casa y consiguiente emancipación del futuro general. Se alistó como voluntario en el ejército y allí inició una meteórica carrera que culminó cuando le entregaron la casaca azul con tres estrellas en el hombro, el más alto rango al que puede aspirar un oficial.

-General, debería ver esto.

Harney dirigió la mirada hacia donde señalaba su oficial. Con un rápido gesto, colocó su catalejo en la dirección adecuada y miró a través de él. Vio cómo dos de sus hombres eran heridos mortalmente por un sioux con una facilidad pasmosa. Sus movimientos eran tan rápidos como los de una gacela y tan mortíferos como los de una serpiente de cascabel.

-Quiero a ese hombre vivo.

-Pero, señor...

-No discuta y cumpla las órdenes.

El oficial montó en su caballo y salió precipitadamente, dejando una estela de polvo, colina abajo.

“Válgame el cielo, qué forma de combatir”. El experimentado general no recordaba, en su dilatada carrera en el ejército, haber visto luchar de forma semejante a nadie alguna vez. Otros dos hombres caían víctimas del tomahawk de Caballo Loco sin que ninguno tuviera tiempo siquiera de empuñar su Springfield del calibre 45. Mientras tanto, los guerreros de Caballo Loco seguían luchando fieramente envalentonados por la reacción de su jefe, aunque los soldados ya habían salido de su estupor inicial y estaban reprimiendo duramente el ataque con sus revólveres. Harney no perdía detalle desde su puesto. Vio como el oficial a caballo llegaba hasta su destino y levantaba las manos dirigiéndose a los soldados, los cuales, con actitud de sorpresa bajaron los fusiles apuntando hacia el suelo y rodearon por completo a Caballo Loco en un perfecto círculo.

A un nuevo gesto, los soldados cargaron las bayonetas, empuñando sus armas en posición defensiva. El gran jefe observaba la escena, jadeante. Su caja torácica se contraía y se volvía a expandir con celeridad marcando unos bien definidos músculos mientras sujetaba firmemente el hacha, que goteaba sangre todavía caliente. Una pregunta cruzó por su mente: ¿hasta cuando podría seguir combatiendo de aquella manera? El enemigo era netamente superior en número y las fuerzas comenzaban a abandonarle. Sin embargo, la revelación le había insistido en la necesidad de proteger a los suyos. Aunque si perecía, ¿cómo iba a protegerlos? Resuelto a buscar una salida alternativa a aquella situación, bajó los brazos.

En ese instante se oyó un disparo. El oficial a caballo buscó con la mirada entre la muchedumbre de casacas azules. Vio un revólver, humeante, sostenido por un soldado herido que permanecía en el suelo. Casi al unísono de la denotación, Caballo Loco colocó una mano en su abdomen y encorvó su columna lentamente hacia delante hasta que tocó el suelo con la barbilla. Después giró el cuerpo hacia su derecha y quedó desplomado boca arriba con los ojos abiertos. En ellos ya no había vida.

Hoy he leído de nuevo esta historia sobre Caballo Loco que escribí cuando era joven basándome en lo que sé de su vida. Cierto es que hay detalles ficticios que incluí para adornar un poco el relato, pero la esencia de su personalidad no la alteré nunca.

Han pasado ya más de cuarenta años desde que oí hablar por primera vez de Tashunke Witko. Realmente no sé si fue mi creciente obsesión por conocer más datos sobre él lo que me llevó a emprender aquel viaje. Pero un deseo en mi interior fue creciendo hasta convertirse en un objetivo a corto plazo y ese no era otro que visitar algún día los lugares por los que una vez el gran jefe había cabalgado junto a sus fieles guerreros.

Todo ocurrió por casualidad, como la mayoría de los grandes proyectos en los que se ha embarcado alguna vez la raza humana. Como aquella ocasión en la que un tal Colón, buscando una ruta alternativa a las Indias, descubrió un nuevo continente a pesar de que muriera creyendo que las tierras que había visitado pertenecían a la, por aquel entonces llamada Catay, actual China.

Me encontraba en la biblioteca de la facultad, metido de lleno en mi tesis de fin de carrera. Llevaba unos días bastante ocupado recopilando información sobre diversos temas que ahora no consigo recordar, cuando me fijé en el ejemplar de un semanario dominical que alguien había olvidado sobre la mesa. En la portada leí que dentro venían publicados unos artículos sobre algunas tribus de indios norteamericanos. Hastiado de mis estudios, decidí concederme un merecido respiro y me evadí durante unos minutos de mis obligaciones para dar un paseo por las llanuras del medio oeste. Toro Sentado, Nube Roja y Caballo Loco fueron algunos de mis compañeros de viaje durante aquel rato, aunque quedé especialmente atrapado con la historia de este último: un guerrero salvaje e indómito, defensor de las tradiciones de su pueblo que, antes de haber cumplido los doce años, ya había matado un búfalo y por ello había recibido como regalo un caballo propio, honor solo otorgado cuando se consideraba que la persona había pasado de la niñez a la edad adulta. A los catorce años había demostrado su gran valor y coraje combatiendo en la guerra de Nube Roja, por lo que cuatro años más tarde era nombrado jefe de las tribus de la región. Fiel a sus creencias, no permitió ser fotografiado nunca y murió joven, lo que contribuyó a alimentar su leyenda.

Desde entonces, una de mis aficiones, rayando en el territorio de la obsesión, consistiría en recopilar toda clase de información sobre la historia de los nativos de Norteamérica y en especial sobre la gran tribu de los sioux.

Pasado un tiempo, acabada ya la carrera y a falta de algo mejor, encontré trabajo como contable en una empresa de recambios de piezas para automóviles. Después de algunos años pude reunir unos ahorros con los que pagarme un viaje al país de los yanquis, así que compré un billete de avión y me embarqué en mi, podríamos llamarla así, locura de juventud.

Ese día me levanté temprano para poder llegar hasta el lugar donde el guía me había indicado. Tomé el típico desayuno en el típico motel de carretera, café y tostadas y, tras hablar con el encargado de recepción, el cual me proporcionó un mapa del condado, me subí al viejo Mustang descapotable que había alquilado para dirigirme hacia la carretera estatal 268 en dirección oeste. Mientras el viento alborotaba mis cabellos, contemplé el vasto paisaje. No dejaba de pensar que, casi doscientos años atrás, por el mismo lugar que atravesaba aquella infinita alfombra de asfalto, el abuelo de Caballo Loco junto con toda su tribu, recorría cada año más de cien millas antes de que llegara el invierno para desplazarse, desde las Colinas Negras, hasta el campamento de invierno. Conduje durante más de tres horas por la mañana. Paré a comer en un destartalado restaurante de carretera con la cristalera tan sucia que apenas se podía ver a través de ella. Recuerdo a la camarera, bastante antipática, por cierto, con manchas de café en el delantal que ocultaba su gruesa barriga, cómo masticaba chicle mientras anotaba lo que le pedía. Pensé que no era demasiado extraño que el lugar estuviera muy poco frecuentado. Le pedí que me indicara si me dirigía correctamente hacia mi destino, a lo que me contestó afirmativamente con una extraña mueca. Tras tomar un frugal almuerzo acompañado de un café insípido, proseguí mi ruta.

Estaba anocheciendo ya cuando aparqué en una zona de servicio que hay a la altura de la milla 457. El espectáculo que la anaranjada luz, ocultándose por el horizonte, proyectaba sobre la llanura era nostálgico e hipnótico al mismo tiempo. Me coloqué el chaleco reflectante y cogí una pequeña linterna de la guantera por si me hiciera falta. Con los pies entumecidos por el viaje bajé lentamente del coche y me dirigí hasta una pequeña loma que hay a unos quinientos metros de la gasolinera que quedaba a mi izquierda. Desde allí, una pequeña senda que debía ser transitada a menudo a juzgar por la ausencia de matorrales en su recorrido, señalizaba el camino. Aunque en aquel momento no era consciente de ello, estaba siguiendo los mismos pasos que seguramente habían dado los padres de Caballo Loco cuando llevaron el cuerpo inerte de su hijo hasta el lugar donde decidieron enterrarlo.

A lo lejos divisé un enorme roble. Una punzada de emoción se clavó en mi estómago, por lo que tuve que detenerme durante unos instantes hasta que se disipó. Entrelacé mis manos, sudorosas y me aproximé con impaciencia.

Junto a la base del roble encontré una roca caliza a modo de lápida en la que se podía leer la siguiente inscripción en inglés. Debajo de ella había otro párrafo en un extraño dialecto que no comprendí, por lo que supuse que se trataba del mismo texto en idioma lakota.

“Aquí, en territorio sagrado, reposa Tashunke Witko, gran jefe sioux de la tribu oglala, quien amó a su tierra y defendió a su pueblo del invasor blanco hasta el fin de sus días. Sus restos descansan en esta tumba pero su espíritu vaga libre y eterno por las vastas praderas que fueron su hogar”.

-Descansa en paz, viejo amigo- acerté a decir, aún no sé muy bien por qué. Era como si una energía desconocida me tuviera conectado a una persona en otra época y lugar. Supongo que alguno de los que me estáis leyendo ha podido experimentar esa sensación y sabe de lo que hablo.

Sobre la tumba deposité la “calumet” que había comprado en una tienda de recuerdos situada en un sucio callejón de la ciudad y regentada por un viejo sioux llamado Dos Lunas, el cual me había asegurado que era auténtica. Formulé un deseo en voz alta.

-Espero que con esta pipa puedas reconciliarte, si no lo has hecho ya, con tus viejos enemigos.

Comprendí que aquel era el punto y final de mi viaje. Sentí un alivio enorme, como si me hubiera desembarazado de una pesada carga. Mi objetivo se había cumplido y hoy, en el ocaso de mi vida, he decidido escribir esta pequeña historia por si, algún día, víctima del Alzheimer que me han diagnosticado hace poco más de un mes, no soy capaz de explicarles a mis nietos que una vez, tiempo atrás, pude cumplir un sueño y recorrer la senda del lobo.

Óscar Morcillo

Juan Francisco Casas Ruiz o cómo optimizar un boli bic

2011-02-16T15:52:00.000+01:00

El de la imagen es Juan Francisco Casas Ruiz, autor de las imágenes que siguen y de muchas otras.

Su arte está hecho con bolígrafos bic, así que descubrimos aquí otra utilidad de los bic (ya vimos que también servían para enseñar educación sexual)

Juan Francisco Casas Ruiz natural de La Carolina (Jaén) ha expuestos sus obras en en prácticamente todas las capitales de iberoamérica, en Madrid, Miami, Barcelona, Palma de Mallorca, entre otras.

Ha recibido múltiples premios que podéis ver AQUI , y uno de sus últimos reconocimientos ha sido el poder exponer con Instituto Cervantes de Nueva York, dentro de la exposición itinerante 10 Años de Arte en los Premios ABC que recorrerá diferentes sedes de esta institución como Moscú, Tokio o Paris.

En la galería de su web podéis encontrar muchos otros trabajos tan originales como éstos:

O también podéis hacerlo en su blog: http://juanfranciscocasas.blogspot.com/

Espero que os haya gustado su obra, a mí me ha encantado.

Los "mejores" grupos Facebook

2011-02-05T10:44:00.025+01:00

Ni son todos los que hay, ni están todos los que son, pero aquí os dejo una selección de algunos de los "Grupos facebook" más pecualiares.

Esta primera remesa me la envió mi amiga Kir y me pareció buena idea publicarla, en un futuro, prometo hacer un segundo post con otros grupos que conozco y también me hacen mucha gracia.

Los autores tienen más y mejor aquí: faseextra.com

Espero que os guste:

El día en el que los relojes se pararon - El desenlace -

2011-01-25T08:20:00.000+01:00

Viene de:
"El día en el que los relojes se pararon",
"El día en el que los relojes se pararon (2ª Parte)",
"El día en el que los relojes se pararon (3ª Parte)" y
"El día en el que los relojes se pararon (4ª Parte)".

A medida que se aproximaba a la ciudad, el paisaje iba cambiando progresivamente. El terreno presentaba síntomas de devastación. La gran mayoría de árboles habían sido arrancados como si un huracán los hubiese arrasado a su paso. Sólo habían resistido los más gruesos, que aparecían retorcidos salvajemente, con parte de sus raíces al descubierto. Las casas que habían dispersadas a lo largo del camino estaban semiderruidas y sus habitantes permanecían en el exterior, la mayoría con heridas y contusiones. El aire y la temperatura comenzaban a ser sofocantes, por lo que decidió entrar en una de aquellas viviendas para refrescarse. Apoyados en el quicio de la puerta había un matrimonio anciano que contemplaba con tristeza e incredulidad su jardín destrozado. Yoshiro inclinó su cabeza y saludó.

-Buenos días, aunque no lo parezcan. ¿Podrían ofrecerme un poco de agua?

-Aciago día nos aguarda, me temo. Mujer, sácale un vaso, por favor. Pero permítame que le pregunte hacia donde se dirige.

-Mis pasos me llevan hacia la gran ciudad. Quisiera reunirme con unos parientes para comprobar que se encuentran bien. Aunque a medida que me aproximo, mis esperanzas se ven reducidas.

La anciana le dio un vaso de agua recién sacada del pozo que sorbió de un solo trago.

-Permita que le ofrezca un odre con agua para el camino y que rece una plegaria a los dioses para desearle toda la suerte del mundo en su cometido. Me temo que la va a necesitar.

Tras inclinar de nuevo su cabeza en un gesto de profunda gratitud, regresó al camino. No había tiempo que perder y lo sabía. El sabor de la desesperación se hacía sentir cada vez con más intensidad en su paladar.

La atmósfera se iba haciendo más irrespirable con cada paso que daba. El aire estaba muy enrarecido, cargado de un olor a muerte y destrucción. Tras dos horas de un penoso caminar, las afueras aparecían ya a la vista. Se detuvo para poder coger fuerzas y contempló lo que parecía un paisaje sacado de la peor de las pesadillas que la mente humana fuera capaz de asimilar. Toda edificación había quedado totalmente reducida a escombros, así como no había vestigio alguno de vida humana hasta donde alcanzaban sus atónitos ojos. Apesadumbrado, apoyó sus manos sobre las rodillas y agachó la cabeza, respirando con gran dificultad. Después de incorporarse de nuevo, tomó el odre y echó un largo trago para poder hidratar su fatigado cuerpo. Un viento cálido y pesado acariciaba su cara en débiles ráfagas.

Le pareció oir unos gemidos similares a los sollozos de un niño que provenían del norte, por lo que echó a andar caminando sobre las ruinas de lo que había sido hasta no hacía mucho la entrada a la ciudad. Conforme se adentraba en el interior de la misma, comenzó a ser testigo de la barbarie que allí había tenido lugar. Había cientos de cuerpos decapitados, a los que en algunas ocasiones les faltaban las extremidades, esparcidos aquí y allá. Los cadáveres cubrían cada rincón como una macabra alfombra confeccionada a base de trozos de personas. Pensó que si el infierno existía debía de ser muy parecido a aquello. Algunos supervivientes, la mayoría en estado de shock, vagaban de un lado a otro sin rumbo, como zombies con las ropas chamuscadas y la mirada totalmente perdida en los ojos. Otros, más enteros, intentaban, entre los escombros, rescatar con vida algún cuerpo que todavía emitía leves quejidos.

Al ir a cruzar el puente del río Ota, un espectáculo sobrecogedor lo dejó inmovilizado. Bajando desde el norte río abajo, más de un centenar de cuerpos de hombres y mujeres de todas las edades, flotaban en las rojas aguas que hasta no hacía mucho habían sido limpias y azules. Su estómago no pudo contener la repugnancia que le provocaba la escena y, aunque hizo el ademán de taparse la boca, el vómito salió despedido violentamente por su nariz.

-¡Misako!¡Misako!

Los gritos no obtuvieron respuesta alguna, aunque de poco le hubiera servido. Seiko no podía oir ni tan siquiera su propia voz. En lugar de eso, un leve zumbido similar al que emiten las abejas sonaba dentro de sus oídos. Intentó ponerse en pie, pero sus piernas estaban inmovilizadas por grandes cascotes de hormigón. Un fuerte dolor de cabeza atenazaba todos sus movimientos. Abrió los ojos pero lo único que pudo ver fue la oscuridad más absoluta. Una terrible sensación de sed abrasaba su garganta de forma salvaje. Al pasar su lengua sobre sus labios sintió el amargo sabor del polvo.

Seiko pensó en su madre, que en las frías noches de invierno entraba en la habitación, la arropaba y aún le leía un cuento cuando no podía conciliar el sueño. Pensó también en su padre, regresando cada tarde y dándole un enorme abrazo, acompañado de varios achuchones y en sus dos hermanos, con los cuales reñía constantemente, ya que, al ser varones, la trataban de forma machista, aunque también era cierto que la protegían de cualquier posible amenaza del resto de compañeros de la escuela. Los echó a todos de menos irremediablemente, mientras pequeñas lágrimas resbalaban por sus mejillas y se mezclaban con el polvo acumulado en ellas.

Le pareció que había transcurrido una eternidad cuando oyó unas voces sobre su cabeza. El zumbido había cesado. La puerta del refugio se abrió, dando paso a una luz espectral. Tras ella, dos sombras irreales se recortaban bajando las escaleras. Una de ellas llevaba una pequeña antorcha. Al ver que Seiko agitaba los brazos, la señaló y rápidamente ambas se dirigieron hacia donde estaba atrapada.

La verja del cementerio se abre lentamente empujada por la mano temblorosa de una anciana que atraviesa con paso firme el camposanto en dirección a la tumba de sus padres, víctimas de la bomba atómica junto a otras 140000 personas. Sus menudos pies la detienen unos metros antes, delante de una inscripción que reza:

YOSHIRO MIYAZAKI-AIKO MIFUNE

(1916-1985) (1920-1990)

Mientras deposita sobre ella con delicadeza un crisantemo, una lágrima brota de su arrugado y pálido rostro en el que aún se refleja la gratitud y el amor de una sobrina por sus tíos, que la rescataron del infierno y la acogieron en su hogar aquel día en el que los relojes de Hiroshima se detuvieron.

Óscar Morcillo

"El día en el que los relojes se pararon (4ª Parte)

2011-01-24T13:05:00.006+01:00

Viene de:
"El día en el que los relojes se pararon",
"El día en el que los relojes se pararon (2ª Parte)" y
"El día en el que los relojes se pararon (3ª Parte)".

Paul W. Tibbets comprobó la posición de la aeronave, dio orden mediante el micrófono situado en el cuadro de mandos de que todos los miembros de su tripulación permanecieran en sus puestos atentos a la posible sacudida que pudiera provocar la onda expansiva, miró de soslayo a su copiloto y, tras levantar la cápsula de plástico que protegía el botón de eyección, pulsó su dedo índice sobre él.

En ese instante notó una sensación escalofriante mezcla de alivio e inquietud que recorrió su espina dorsal en cortas oleadas.

Yoshiro, el pescador, se encontraba conversando animadamente con la señora Hiroko sobre el precio del regaliz y de cómo este había variado en los últimos meses a causa de su escasez. Los tiempos eran difíciles para el comercio en general, pues la guerra estaba causando estragos en la distribución de muchos artículos, sobre todo los que no eran de primera necesidad.

Las dos hijas mascaban con avidez su golosina preferida cuando, en ese momento, percibieron algo similar al sonido de una gran y lejana explosión, que hizo que, poco a poco, los baldes de las estanterías se movieran, y algunos frascos de cristal que contenían caramelos cayeran con bastante estrépito, por lo que las pequeñas se agarraron con fuerza a las piernas de su padre, que instintivamente se apoyó en el viejo mostrador, asiéndolo con ambas manos.

El terremoto apenas se dejó sentir durante unos breves instantes y por fortuna su intensidad no fue demasiado virulenta.

Cuando el temblor hubo pasado y con el susto metido en el cuerpo, todos los habitantes de la aldea salieron a la calle. Con rostros incrédulos señalaban en dirección a la gran ciudad. Nadie daba crédito a la irreal escena que estaban contemplando. Los ancianos se lamentaban amargamente mientras en voz baja imploraban piedad a las deidades de sus antepasados. Los más jóvenes, atónitos, presenciaban la imagen con aterrada fascinación, incapaces de articular palabra alguna. Todos ellos, en pleno shock emocional, intentaban asimilar una visión que iba a quedar grabada en su retina durante toda la vida. Unos kilómetros en dirección noreste, un gigantesco hongo de color gris ceniza surgía de la tierra y se elevaba varios cientos de metros en el mismo lugar donde antes se erguía la ciudad. Yoshiro parpadeó repetidas ocasiones, sin creer lo que sus ojos le mostraban. Jamás había visto nada parecido.

Un fuerte y repentino viento surgido de la nada les azotó, tan ardiente que instintivamente se taparon la boca y la nariz con las manos. Permanecieron así durante algunos minutos hasta que poco a poco cesó y el aire comenzó a ser más respirable de nuevo.

Yoshiro preguntó a sus hijas si estaban bien, las abrazó con fuerza y, tras tomarlas en brazos, dejó atrás la aldea en dirección a casa. Un terrible presentimiento había brotado en su interior y lo comenzaba a atormentar, una idea tan horrible como lo que había presenciado, una certeza que iba tomando forma inexorablemente.

Su mujer estaba en la puerta. Su cara tenía una expresión de horror contenido, sus manos temblaban a pesar de que la temperatura se había elevado bastante desde la explosión. Yoshiro ni siquiera vio los desperfectos que había sufrido la vivienda. Se limitó a dejar a las niñas con su esposa y sin echar la vista atrás, tomó la senda que conducía hasta el camino que llevaba a la ciudad.

-¡Yoshiro, vuelve! ¿A dónde vas? ¡No me dejes sola!

Continuó gritando pero él ya no oía nada. Echó a correr de forma deslavazada, alentado por una pequeña esperanza, aferrándose ciegamente a ella para poder cubrir los casi catorce kilómetros que le separaban de su lugar de destino.

En su desenfrenada carrera fue dejando atrás campos de trigo, los mismos campos donde siendo niño jugaba al escondite junto a su hermano Akira en la frondosidad de un bosque de espigas. Campos que él ayudó a cultivar años después cuando era adolescente y en los que se citaba secretamente al ocaso del día con la que acabaría siendo su esposa.

Miles de pensamientos cruzaron por su mente. El verano en el que, con nueve años, descubrió lo que era el amor personificado en aquella carita de muñeca que veía cruzar cada mañana por el camino que bordeaba los campos. O cuando recibió la noticia de la muerte de su abuela materna mientras recogía afanosamente la cosecha de junio. O su primera y desastrosa experiencia sexual bajo la sombra de la encina aquella calurosa tarde de primavera el día que cumplía los diecinueve. Y sobre todos ellos había uno que guardaba en un lugar preferente de su memoria: cuando en aquel trigal dorado pidió matrimonio a Aiko.

... y mañana el desenlace.

Óscar Morcillo

El día en el que los relojes se pararon (3ª Parte)

2011-01-23T09:24:00.000+01:00

Viene de:
"El día en el que los relojes se pararon" y
"El día en el que los relojes se pararon (2ª Parte)".

En ese instante, no lejos de allí, los niños del barrio situado a las afueras de la ciudad entraban en la escuela a su hora habitual y Seiko, como casi todos los días, acababa de llegar al comienzo de la calle principal, en cuyo final se encontraba el edificio adonde acudía cada mañana para dar sus lecciones de enseñanza básica. Siempre era de las más rezagadas debido a la afición que tenía a remolonear en la cama, por lo que su madre le había puesto el cariñoso mote de “chisana mamotto” que quería decir “pequeña marmota”. Esa mañana había salido de casa con tanta prisa que no se había despedido de nadie. Cogió su almuerzo y sus libros y echó a andar tan rápido como sus piernas se lo permitieron.

Llegando al colegio, un sonido que le era tristemente familiar la dejó inmóvil. Algunas sirenas anunciando el inminente peligro sonaron en el instante en que se aproximaba a la verja de la entrada. De repente, notó como una mano la cogía a la altura del codo apretándole con fuerza y sintió como era arrastrada en dirección contraria. Volvió la vista, reconociendo inmediatamente a su amiga Misako y en su rostro vio reflejada la preocupación.

-Dicen que esta vez son pocos aviones pero que por precaución debemos resguardarnos.

Seiko asintió, tomó su mano y apretaron la marcha en dirección al refugio más cercano, que se encontraba a unas dos manzanas de allí. Desde hacía unos días, las incursiones de la aviación norteamericana se habían convertido en algo tan cotidiano como ir al trabajo.

La gente corría en todas direcciones de forma desordenada, poseídos por el miedo y la angustia. Una madre de aspecto robusto con su bebé en brazos, arrastraba como podía a otros dos niños que se agarraban fuertemente de su kimono azul mientras gritaba un nombre, supuestamente de su marido. Un anciano esbelto y de peno canoso caminaba con gran esfuerzo aunque con paso firme apoyado en su bastón. Por la calzada ya solo circulaban personas. Los vehículos habían sido abandonados con las puertas abiertas y en el suelo yacían bicicletas esparcidas por todas partes.

Al intentar empujar la puerta metálica comprobaron con horror que ésta no cedía, por lo que, desconcertadas, decidieron golpear con los puños. Una distorsionada voz resonó en el interior.

-Este refugio está lleno, tendréis que buscar otro.

-¡Señor, por favor, déjenos entrar, sólo somos dos niñas!-sollozó Seiko.

Durante unos segundos que parecieron una eternidad, aguardaron la respuesta, con el hipnótico y aterrador sonido de las alarmas rugiendo a su alrededor. Comenzó a sollozar sin consuelo y, finalmente un sonido de cerrojos abriéndose la devolvió de nuevo a la realidad.

Entraron sin vacilar, bajando la escalera que conducía a la parte más profunda del refugio. Detrás de ellas se cerró la puerta, dejando atrás el caos y dando paso a una quietud absoluta. Al bajar el último escalón, decenas de temerosos ojos las miraron con una calma tensa. Las paredes estaban recubiertas de ladrillo rojo y los techos rematados por una capa de cemento. Una hilera de bombillas, algunas de ellas fundidas, alumbraban aquel húmedo y frío corredor, que a su vez desembocaba en una especie de enorme sala abovedada de forma rectangular. La gente se agolpaba, algunos en cuclillas, otros sentados, a lo largo de la angosta galería, que debía medir unos cincuenta metros. Arriba todavía se podían oir los lloros apagados de un niño y también los gritos de auxilio de un desvalido, abandonados a su suerte. Las dos amigas se acurrucaron en un rincón sin separar sus manos, limitándose a esperar.

Entonces las sirenas cesaron de súbito. El tiempo se ralentizó y el único sonido que se podía oir en aquella sala era el latido de sus corazones. La mayoría echó la vista hacia el suelo, implorando mediante una silenciosa plegaria que el peligro se alejara o, si por el contrario el destino les deparaba algo negativo, que todo ocurriera lo más rápido posible.

Seiko se puso a recordar canciones infantiles para alejar los pensamientos horribles de su mente y así se lo aconsejó a su amiga Misako, cuchicheándole al oído.

-Mi madre dice que cuando la tristeza o el temor nos invade, debemos recordar algún momento agradable para recuperar la calma.

Fue entonces cuando los relojes se pararon.

Continuará...

Óscar Morcillo

El día en el que los relojes se pararon (2ª Parte)

2011-01-22T11:21:00.000+01:00

Viene de "El día en el que los relojes se pararon":

Paul pilotaba el bombardero B-29, una auténtica fortaleza voladora en aquellos tiempos que contaba con una preparada tripulación de ocho miembros. Mascaba chicle con nerviosismo, al tiempo que ojeaba sin descanso el cuadro de instrumentos del panel de control. La madrugada estaba siendo desapacible. La lluvia que estaba cayendo podía dificultar el objetivo de aquel vuelo, aunque confiaban en el pronóstico que daba el parte meteorológico, el cual predecía tiempo despejado en cuanto amaneciese. Comprobó que la altitud, velocidad y rumbo eran los adecuados y, presionando su entrecejo con los dedos índice y pulgar, dejó al mando a su copiloto.

-Creo que voy a por un poco de café. Desde anoche no he tomado nada, ni siquiera antes del despegue. No tenía buen cuerpo.

-Si no le importa tráigame un poco, señor.

Dejó la gorra sobre el asiento y se colocó la chaqueta de cuero marrón con insignias militares en los hombros. Su mente no paraba de dar vueltas sobre la misión que les habían asignado. Se preguntaba si tendrían éxito o si por el contrario el enemigo habría obtenido información secreta y serían derribados antes de alcanzar su objetivo. Si en el caso de culminar la misión todo aquello serviría realmente para finalizar la guerra o tan solo sería un punto y aparte en la escalada bélica del Pacífico. Una voz interior surgió intentando poner en orden todos estos pensamientos, una voz que afirmaba que él tan solo era un soldado al que habían encomendado aquel asunto y que un gran número de vidas de compatriotas suyos dependían de su culminación.

También era consciente de que el éxito o el fracaso de la misión dependía en gran medida de la actitud que mostrara ante sus hombres, por lo que debía permanecer sereno y firme en todas sus acciones hasta que regresaran a la base.

Abrió la portezuela que separaba la cabina del resto del avión y se dirigió hacia un habitáculo que se había acondicionado como comedor. Un cabo, destinado en el puesto de ametralladora que se encontraba en ese momento de descanso, se levantó, haciéndole el saludo militar y a continuación le ofreció una galleta y un café.

-Gracias, señor Scott.

Tomaron asiento uno al lado del otro, en una hilera de sillas plegables distribuidas a lo largo del extremo de babor. Paul dio un pequeño sorbo. El ruido del motor era ensordecedor y, al contrario que en la cabina, debían alzar la voz para poder oirse el uno al otro.

-En un par de horas habrá acabado todo.

-¿Así lo cree, señor?

-No tengo la más mínima duda de que el enemigo se rendirá. Lo contrario sería de locos.

-¿No es de la opinión de que este es un país de orgullosos y lunáticos guerreros?

-Más bien soy de la opinión de que a pesar de su glorioso pasado imperial, la evidencia de que esta es una guerra de la cual no pueden salir victoriosos les obligará a reconsiderar muy seriamente sus opciones.

-Ojalá no se equivoque, señor.

Paul masculló una frase ininteligible y apuró su tentempié. La hora de la verdad se acercaba y todos ellos lo sabían, aunque no eran conscientes ni quizá lo fueron nunca de las terribles consecuencias que su acción iba a acarrear para decenas de miles de personas. Y no lo eran porque habían sido instruidos en una doctrina, la militar, en la que se proclamaba que todo soldado luchaba en el nombre de la verdad para destruir al enemigo de su país y de su dios, y en la que todo aquel que se cuestionara esta verdad suprema era considerado un traidor y perseguido como otro enemigo más.

Unas ligeras turbulencias sacudieron el avión. Paul se alzó tambaleante y, ayudándose de las cuerdas entrelazadas que había colgadas de la pared, se encaminó de regreso a la cabina resuelto a cumplir su cita con el destino.

Continuará...

Óscar Morcillo

El día en el que los relojes se pararon

2011-01-21T14:40:00.002+01:00

Todos los relojes de la ciudad se detuvieron a las ocho y cuarto de la mañana de aquel lunes seis de agosto. Unas tres horas antes, el cielo se había iluminado con el fulgor de un relámpago, aunque muy pocas personas lo vieron, ya que la gran mayoría permanecían dormidas, ajenas al horror que se avecinaba. Tras unos breves segundos, el trueno, como un presagio de destrucción, respondió a su inseparable compañero. El silencio de la noche quedaba así roto por un gran estruendo que serviría involuntariamente de preámbulo para el apocalipsis.

A unos pocos kilómetros al suroeste, Yoshiro, alumbrado por una pequeña lámpara de queroseno, recogía con sumo cuidado las redes sobre la cubierta de su pequeña y desvencijada barca de madera que había heredado de su difunto padre. La jornada no había sido precisamente afortunada, pues apenas un par de docenas de raquíticos pececillos y un pequeño pulpo agonizaban sobre las tablas de la embarcación. Se quedaría una pequeña parte para consumo propio, calculando que con lo que pudiera sacar por el resto le alcanzaría para una hogaza de pan y algunos dulces para sus dos hijas, que la noche anterior le habían despedido con la promesa de que les traería un pastelillo de frutas y un bastón de regaliz. Aiko, su esposa, le había deseado suerte con un beso en la mejilla, dedicándole una mirada esperanzada en la que se empezaba a dibujar, al mismo tiempo, la desilusión. Una mala racha le perseguía desde hacía bastante, hasta el punto de que temía que alguien le hubiera echado un mal de ojo u otra maldición. Tal vez hubiera sido alguno de los pescadores de la aldea, envidioso porque antes Yoshiro volvía todas las madrugadas con las redes cargadas de carpas, atunes, pulpos y algún besugo. Pero de eso hacía ya casi dos meses y la situación era cada vez peor. Incluso había comentado con su esposa la posibilidad de que se tratara de un mal augurio, porque ya muy pocos en toda la aldea regresaban del mar con un bagaje mínimamente aceptable. Los dioses no prestaban atención a sus ruegos porque estaban demasiado ocupados guerreando contra el invasor americano.

La vieja embarcación, sujeta por una áspera y gruesa amarra, se balanceaba a merced de las olas que morían contra la orilla. Yoshiro saltó sobre la arena, sintiendo como sus dedos se fundían con ella lentamente. Echó un vistazo al cielo por el este, buscando en vano el despuntar del alba. Negros nubarrones se adivinaban en la parcial oscuridad de la madrugada. Una amarga sensación de tristeza le encogió el corazón mientras dirigía sus pasos hacia el sendero que conducía sinuosamente hasta la pequeña casa situada en lo alto del acantilado.

Deslizó con cuidado la puerta para no hacer demasiado ruido y dejó la bolsa de malla con el pescado sobre la oxidada pica del fregadero. Después besó con suavidad la frente de sus hijas y de su esposa, que dormían en el suelo sobre unas esterillas de paja en un rincón del fondo. Una puerta corredera forrada de papel, llamada shoji, hacía de separación entre el dormitorio y el resto de la vivienda.

Como siempre que volvía de pescar, puso agua a calentar para prepararse un té. Se sentó en cuclillas sobre el tatami del salón, pues se sentía enormemente fatigado. Pensó en el inmenso azul del mar y en la gran cantidad de peces y crustáceos que habitaban aquellas aguas del mar interior, preguntándose por qué ahora le estaba negada la pesca cuando poco tiempo atrás recogía repletas las redes al menos cuatro o cinco veces cada madrugada.

Una gruesa e intensa lluvia comenzó a caer lentamente. Al rato, pequeñas goteras empezaron a filtrarse por el techo de la vivienda, por lo que Yoshiro distribuyó asimétricamente varios cuencos de barro en el suelo. Una de las niñas oyó el barullo que organizaba su padre al registrar los armarios y abrió los ojos con desgana, desperezándose y despertando a su vez a su hermana, que no se había percatado de nada. La madre seguía roncando profundamente, fruto del cansancio acumulado de criar a dos hijas pequeñas durante todos los días de la semana sin ayuda de nadie.

El padre las miró con dulzura.

-Buenos días, ángeles míos.

Ellas le devolvieron el saludo mientras abrían los ojos de forma inquisitiva.

-Aún no os he podido traer las golosinas, pero no os preocupéis, pues cuando amanezca nos acercaremos a la tienda de la señora Hiroko. Una promesa es una promesa.

Las niñas sonrieron e intercambiaron una mirada con gesto de aprobación.

Continuará...

Óscar Morcillo

Para disfrutar de más relatos de Óscar:

De tu esposo, que tanto te quiere, El amor de Fahyun y Nemat, Sensaciones, La lluvia y la navaja de afeitar, Avería número 334, Quimerio, Kaleke, El viaje o Estrés laboral.

Eloy Moreno demuestra con "El bolígrafo de gel verde" que TODO es posible

2011-01-15T16:17:00.000+01:00

"Si Mahoma no va a la montaña, la montaña va a Mahoma..."

Algo así es lo que debió pensar Eloy Moreno, cuando empezó a distribuir su libro. Sí, a distribuir, digo bien, ya que él mismo fue su autor, editor y distribuidor, y luchó con todas sus fuerzas y recursos para sacarla adelante. Llevando la novela librería a librería, presentándola en diversos foros, medios y formas. Una forma de innovar para no tener que sucumbir ante los grandes tiburones editoriales.

Y al final, después de demostrar durante el 2010 que su libro tenía un espacio y que tenía muchos lectores y seguidores (3650 personas siguen la página facebook del libro a fecha de hoy), la editorial Espasa se interesó por éste y finalmente lo publicó el pasado 13 de enero de 2011.

De este titánico esfuerzo, ya hable en este blog en febrero del 2010 (ver AQUÍ), como muchos recordaréis, y ya que muchos no podíais acceder al libro por la distancia, ahora os informo mediante este post de que con Espasa ya podréis adquirirlo:

Comprar AQUÍ.

Como os dije en febrero un libro con esencia, de esos que tras leerlo te deja muy buen sabor de boca. Para los que no lo lleguéis a leer nunca, os digo que os perdéis una gran novela, para los que lo hagáis y la disfrutéis como yo, os invito a que dejéis vuestra opinión en la web www.elboligrafodegelverde.com.

Además, Eloy Moreno apareció el otro día en el Telediario de TVE hablando de "El bolígrafo de gel verde" y de su pericia editorial. Puedes verlo en el enlace al que te lleva la imagen siguiente:

Supongo que a algunos os sonará el nombre de Eloy Moreno, esto es porque además de un magnífico escritor, es blogger y administra "Tercera opinión" el blog desde el cual cada domingo da su particular visión de nuestra sociedad. Os invito también a que lo visitéis.

Pero hablemos de la novela: "El bolígrafo de gel verde" es la historia de un hombre, que te atrapa desde el primer momento, contada con tal intensidad que parece autobiográfica. Él vive preso en la celda de vida que se ha forjado, se levanta cada día sabiendo que será una repetición del anterior, vive muerto. Miedos, inseguridades y sentimientos que me arrancaron algunas sonrisas y más de una lágrima.

Y como regalo, os dejo un fragmento que rescato de la publicación de febrero, perteneciente a la novela. Són sólo 2 páginas de entre 320, para que veáis cuánto puede ofreceros la novela, en él se habla de Sara, la compañera de trabajo del protagonista de "El bolígrafo de gel verde", un libro que aunque te propongas leer con calma, acabas devorabdo de forma compulsiva (a mí me pasó y eso que estaba preparándome las oposiciones y me sentía culpable de no estudiar para leer).

Después de la llamada de rigor de mi marido para indicarme que ya estaban allí, que me quería y que en apenas una hora empezaba la carrera, me puse frente al televisor con la vana esperanza de verlos entre toda aquella multitud de gente.

Me tragué toda la carrera a través de la tele, sin entender quien iba primero, ni segundo, ni último. Sólo intentanto distinguir a mis dos Migueles a través de la pequeña pantalla. Quise intuirlos en varias ocasiones, pero nada más.

Después de casi dos horas, un hombre ondeó una bandera a cuadros y comprendí que la carrera había finalizado.

En apenas treinta minutos Miguel me volvió a llamar.

- Amor, ha sido espectacular, un día inolvidable. Siento mucho que no hayas podido venir a verlo -se le notaba nervioso, agitado, deslumbrado- Lito está que ni se lo cree, tendrías que haberlo visto subido encima del asiento animando a todos los coches. Ahora mismo salimos para allá, un beso amor, y otro de Lito. Te quiero.

Y así, con esa alegría ajena, esperé en casa, tranquila y emocionada a la vez. (...)

Pasaron seis horas -demasiadas pensé- y aún no habían vuelto; la ida les costó cinco (...).

...siete horas. Me seguía inventando razones, pero después de inventarlas surgían flecos que era incapaz de justificar (...).

Cuando, transcurridas diez horas, me llamaron por teléfono, no me hizo falta inventar nada más. (...)

Era una llamada del hospital. El coche de Miguel se había empotrado contra un camión mientras realizaban un adelantamiento. Evidentemente no me lo dijeron así, fueron palabras más dulces para decir lo mismo.

Los bomberos estuvieron más de cinco horas para liberar los cuerpos. Murieron, los dos, en el acto. A pesar de que seguían las investigaciones, según varios testigos Miguel comenzó a adelantar a gran velocidad en un cambio de rasante, cuando se dio cuenta... cuando se dio cuenta ya tenía el camión encima (...).

Eloy Moreno (El bolígrafo de gel verde)

ISBN de la novela: 978-84-670-3591-9

Enlaces de interés:

Blog de la novela en wordpress

Blog de Eloy Moreno: Tercera opinión.

Web del libro "El bolígrado de gel verde"

Facebook personal del autor, Eloy Moreno.

Facebook del libro "El bolígrafo de gel verde"
Ficha de "El bolígrafo de gel verde" en la web de Espasa
Primer post de "El bolígrafo de gel verde" en este humilde blog
Eloy Moreno y "El bolígrafo de gel verde" en el Telediario de TVE-1-

Almuerzo en el rascacielos

2011-01-14T17:07:00.022+01:00

Hoy os dejo estas fotos y vídeo con material de Charles Ebbets, autor de esta famosa fotografía, casi convertida en un icono, que durante la década de los años 30 documentó la construcción del Rockefeller Center de New York.

En la foto podemos ver como los operarios almuerzan sobre la viga de acero que está a una altura muy considerable, y que a mí, personalmente, me quitaría el hambre. La imagen sirvió para denunciar las precarias condiciones laborales de los Estados Unidos en esa época de depresión.¿Cómo sería la imagen para denunciar la actual crisis? Bueno, lamentablemente tenemos muchas a nuestro alrededor.

Más fotografías en el vídeo:

Cuerda de presas

2011-01-10T17:07:00.001+01:00

Los relatos que componen Cuerda de presas recrean la vida de las presas políticas españolas durante los primeros años de la dictadura franquista. Cada historieta transcurre en una cárcel distinta (de Les Corts en Barcelona a la prisión de Ventas en Madrid, pasando por muchas otras), componiendo así un mosaico que denuncia las atrocidades de la represión en la posguerra. Inmersas en esa atmósfera asfixiante, las mujeres son el protagonista, y el dolor y la rabia los únicos sentimientos permitidos. A lo largo de estas once historias, y pese a todas las imposiciones imaginables, las presas recobran una a una las palabras que importan: las del afecto, la amistad y la solidaridad.

El dibujante Fidel Martínez (Sevilla, 1979) y el guionista Jorge García (Salamanca, 1975) apuestan por una reconstrucción decididamente expresionista de una época y un sufrimiento olvidados, tratando de devolver a aquellos miles de prisioneras la voz que, en aquel momento, sus verdugos quisieron robarles. Con este álbum, a su vez, la historieta española repara una deuda histórica y, al mismo tiempo, rememora las aristas más dolorosas de un pasado poblado por hambrientos, presos y muertos.

Aquí un fragmento en vídeo:

"Magistral recreación de una época dolorosa, los primeros años de la posguerra española, y de un colectivo siempre olvidado en los relatos de entonces, las presas políticas. Excelente"

Ramón Pérez. Diario de la Axarquía

"11 relatos duros, tristes, sin concesiones, que a modo de frías instantaneas sacuden nuestras conciencias, ofreciendo un retrato honesto y valiente de la ruindad humana. Hay que leerlo"

Juan I. Rando. La opinión de Málaga

COMPRA "CUERDA DE PRESAS"

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Una España que cambia CNN+ por Gran Hermano 24 horas...

2011-01-03T10:12:00.001+01:00

No haré comentarios.

¿Quién lo dijo? Diciembre

2010-12-30T10:14:00.000+01:00

El pasado mes de Agosto estrené este "concurso sin premio", bautizado como"¿Quién lo dijo?", en el que la única premisa es que no utilicéis el Google para buscar la respuesta, porque de ser así, no tiene mucha gracia.

La mecánica en esta segunda edición es la misma y bien sencilla. Yo os dejo unas cuantas citas y vosotros tenéis que intentar adivinar quién lo dijo. Por supuesto, también podéis comentar sobre el contenido de las citas, ya que para eso las he seleccionado.

"La educación es el instrumento más igualitario y más de cohesión que tiene cualquier democracia en su mano."

"A veces, basta con alzar una bandera para descubrir un ejército dispuesto a luchar."

"La gente está harta de que, gane quien gane, siempre manden los nacionalistas"

"Los ciudadanos tienen el derecho a que su voto valga los mismo que el del vecino."

"Felipe González es algo indisoluble con la historia del socialismo español y con la historia de España. Es el principal protagonista de unas páginas globalmente brillantes de nuestra Historia".

"Soy socialista por sentido común: mamé el izquierdismo en casa".

¿Fácil o no?

Entradas relacionadas: ¿Quién lo dijo?

El cazo de Lorenzo

2010-12-27T10:54:00.002+01:00

Estos días me ha llegado información sobre "El cazo de Lorenzo". Según dice la editorial Juventud:

Con palabras simples y unas ilustraciones tiernas y divertidas, la autora recrea el día a día de un niño diferente: sus dificultades, sus cualidades, los obstáculos que tiene que afrontar...

El cazo de Lorenzo llena un vacío, conmueve al lector, sea cual fuera su edad. Pero lo que más llama la atención es la sencillez del dibujo y del concepto.

Con mis palabras, y después de verlo, os digo que es una historia de esas que te hacen pensar (todo un logro en los tiempos que corren), de cómo los más pequeños nos dan lecciones a diario, en este caso de superación y perseverancia.

A continuación, y gracias a Youtube, os dejo una reproducción audiovisual del mismo:

http://www.youtube.com/watch?v=K0usZT3LGOQ

Además, por si os ha parecido poco, el libro llega recomendado por la FEAPS.

Yo creo que vale la pena.

Aprovecho para felicitaros la Navidad, y perdonad por no haberlo hecho antes, y ya de paso para desearos un MUY FELIZ 2011.

Casa y muebles de plástico

2010-12-21T21:33:00.001+01:00

Construyeron una casa y todos sus muebles sólo con botellas de plástico. La obra original de una familia se convirtió en la nueva atracción turística de Puerto Iguazú. Todo comenzó porque no podian comprar una casita de muñecas.

Hace algunos años, una de sus hijas le pidio que le comprará una casita de muñecas. Sin recursos para hacerlo, le ofreció construírsela con lo que tenía a mano. Y así fue: con botellas y cartones de cajas de leche ideo una vivienda original en la que podian entrar no sólo los juguetes sino también la pequeña y sus amigas. Sería ese el borrador de una vivienda más grande, ahora que exhiben como ejemplo ecológico y que se ha convertido en la nueva atracción turística de Puerto Iguazú, en Misiones.

Pablo Argañaraz, un tucumano que visitó el lugar, relató a todo LA GACETA que, incluidos los muebles, está construido con envases de Coca Cola de 2 litros. "Lo primero que hicieron fue un árbol de Navidad, que aún se exhibe en la puerta. El método es simple: con bloques construyen el plástico similares a ladrillos, que son muy resistentes ", expresó.

Las paredes, el techo, el piso y la escalera fueron sólo el comienzo. Pronto, toda la familia comenzó a trabajar en sillones, camas, mesitas.... Más tarde, sobrevinieron los detalles y los agregados: con latas de gaseosas fabricaron floreros, cacerolas, palilleros y paneras, entre otras cosas, y con las tapitas de las botellas "cosieron" las cortinas.

¿Lo más novedoso? Un inodoro que alguien tiró a la basura y que los arquitectos originales rescataron para convertirlo en maceta. Las ventanas, hechas con cajas de discos compactos, También llaman la atención. Para agrado de muchos turistas, muchas de esas creaciones se venden en el lugar.

Fuentes: La Gaceta

Este domingo, ESPECTÁCULO SHOW-LIDARIO en Onda

2010-12-17T08:37:00.000+01:00

¡Dijimos que habría sorpresas! Y aquí tenéis la primera, David Bisbal estará el próximo domingo en el ESPECTÁCULO SHOW-LIDARIO. Así lo ha confirmado en el siguiente vídeo:

http://www.youtube.com/watch?v=IF7gbNaENt8

Esperamos que venga y que nos cante sus famosas canciones, pero sobretodo esperamos que entre el público podamos contar contigo.

Ya que tanto las ONG's Karit, Quisqueya como Delwende, así como la agrupación deSocialistas de Onda y Jóvenes socialistas de Onda deseamos que este año se alcance una tonelada de alimentos, y por ello hemos organizado una operación kilo para ayudar a las familias ondenses más necesitadas..

El acto tendrá lugar este domingo 19 de diciembre a partir de las 17:00h, en el cine Mónaco de Onda con el nuevo show de magia y humor del humorista "Edu Mutante" y el mago "Harry, el mago urbano", que además este año esconde unas sorpresas. Un espectáculo para todos los públicos, para pasar una tarde agradable en familia.

La ENTRADA ES GRATUITA, a cambio, las ong's KARIT, QUISQUEYA y DELWENDE, les piden que entreguen en la puerta 1 kilo de comida no perecedera (arroz, lentejas, pasta...) o un litro de productos de higiene personal (gel, champú...). Los alimentos y productos de higiene personal que recogan ambas ong's serán distribuidas entre las familias ondenses que peor lo están pasando.

Así que si queréis pasar una tarde diferente, con los peques de la casa, y además colaborar con Karit, Quisqueya y Delwende, a ayudar a los que más lo necesitan, NO FALTÉIS.

Entradas sobre el ESPECTÁCULO SHOW-LIDARIO 2009:

Éxito del Espectáculo show-lidario

Flores muy "personales"

2010-12-09T08:31:00.000+01:00

Hoy os traigo unas flores que recibí el otro día. Son muy "personales":

Y también tenemos el vídeo:

Espero que os haya gustado.
Saludos.
.

Frases profundas (de José Saramago)

2010-11-30T19:14:00.001+01:00

Gracias a mi amiga Rosa, he podido acceder a estas frases de José Saramago, que a continuación reproduzco en tributo a él. ¡Ah! Y aprovecho para recomendaros que conozcáis las obras de Rosa en su blog: Pinceladas de ilusiones. Y de Saramago, sólo decir que era genial:

La derrota tiene algo positivo, nunca es definitiva. En cambio la victoria tiene algo negativo, jamás es definitiva.

Las tres enfermedades del hombre actual son la incomunicación, la revolución tecnológica y su vida centrada en su triunfo personal.

Los únicos interesados en cambiar el mundo son los pesimistas, porque los optimistas están encantados con lo que hay.

Dentro de nosotros existe algo que no tiene nombre y eso es lo que realmente somos.

Pienso que todos estamos ciegos. Somos ciegos que pueden ver, pero que no miran.

¿Qué clase de mundo es éste que puede mandar máquinas a Marte y no hace nada para detener el asesinato de un ser humano?

No te pido que me lo cuentes todo, tienes derecho a guardar tus secretos, con una única e irrenunciable excepción, aquellos de los que dependa tu vida, tu futuro, tu felicidad, ésos quiero saberlos, tengo derecho, y tú no me lo puedes negar.

El poder real es económico, entonces no tiene sentido hablar de democracia.

No busques trabajo: escribe.

Es hora de aullar, porque si nos dejamos llevar por los poderes que nos gobiernan, y no hacemos nada por contrarrestarlos, se puede decir que nos merecemos lo que tenemos.

El tiempo no es una cuerda que se pueda medir nudo a nudo, el tiempo es una superficie oblicua y ondulante que sólo la memoria es capaz de hacer que se mueva y aproxime

Existen dos superpotencias en el mundo; una es Estados Unidos; otra, eres tú.

Yo no invento, sólo miro por detrás de lo que ya existe.

En un matrimonio hay tres personas: el hombre, la mujer y la tercera persona formada por los dos.

Si hay que buscar el sentido de la música, de la filosofía, de una rosa, es que no estamos entendiendo nada.

Otros zarpazos que hablan sobre José Saramago en este blog:

La amenaza terrorista

Adiós a José Saramago

Citas "célebres" ¿PPero esto qué es?

Otras entregas de frases profundas:

Frases profundas (de Groucho Marx)

Frases profundas

Frases profundas II

Frases profundas (última parte)

Citas "célebres" ¿PPero esto qué es?

Frases profundas, el regreso.

Frases profundas (de Cosecha).

Frases profundas (de Tremoleda).

Frases profundas (de verdad).

Frases profundas - Septiembre 2010

Frases profundas (de Markos Arroyo)

Estrés laboral

2010-11-23T18:04:00.000+01:00

Si de verdad queréis conocer la historia que no se aleja de mi mente desde hace ya un tiempo y que no he contado a nadie por temor a no ser creído, ser ridiculizado o, peor aún, llegar a ser incluso tachado de loco, entonces seguid leyendo.

En muchas ocasiones despierto en mitad de la noche creyendo revivir aquellos sucesos, con la frente perlada de sudor y el corazón latiéndome con tanta fuerza que parece que se vaya a salir del pecho. Tras lavarme la cara me miro frente al espejo preguntándome si acaso no sucedió jamás y todo fue producto de mi imaginación, tal vez enajenada por algún motivo desconocido del que yo no soy totalmente consciente y sin embargo habita en un oscuro rincón de mi cabeza. Por más vueltas que le he dado al asunto, no concibo explicación, al menos razonable, de los extraños acontecimientos que tuvieron lugar.

Por otro lado, las secuelas psicológicas que me han quedado son tan reales que aún habiendo sido víctima de alguna enferma cavilación, tendría serias dudas sobre la falsedad o la veracidad de los hechos, los cuales procederé a relatar a continuación con la objetividad que me proporciona el tiempo transcurrido.

Mi nombre es...Bueno, de hecho no tiene ninguna importancia y quisiera mantenerme en el anonimato, así que obviaremos este pequeño detalle. Nací en el seno de una familia de clase media, encabezada por un capataz de obra y su esposa, dedicada a atender las tareas del hogar. Junto a mis dos hermanos menores, fui creciendo en un ambiente bastante normal y acogedor. Cuando llegó el momento de decidir entre estudios o trabajo opté por lo primero, siguiendo los consejos de mi madre y elegí la carrera de arquitecto, aunque nunca llegué a acabarla completamente, ya que la economía familiar no era demasiado boyante y, como se presentó ante mi la oportunidad, gracias a una amistad de mi progenitor, de un puesto como representante comercial de una importante y célebre empresa dedicada a la venta de prendas de vestir, decidí aprovecharla.

He de confesar que al principio la idea me entusiasmó y, durante poco menos de un año viajé por medio estado presentándome a un gran número de clientes e intentando mantener o incluso mejorar el nivel de ventas que había dejado mi predecesor en el puesto, que, según me contaron, había muerto de un repentino ataque al corazón dos meses antes de poder jubilarse. El destino, tan caprichoso y cruel, había querido que su mujer falleciera poco después, víctima de una profunda depresión.

Los pedidos iban como la seda de la que estaban hechas nuestras camisas, ya que los clientes estaban muy satisfechos con el servicio y, por supuesto, con nuestros precios, que eran altamente competitivos en unos tiempos en los que todavía no habían comenzado a notarse los efectos de la crisis económica. Pero el temido crack golpeó con toda su cruda dureza y, en el transcurso de poco tiempo, me vi obligado a realizar viajes a remotos lugares, de los que nunca había oído hablar, con el objetivo de ampliar ventas a mercados que hasta entonces habían sido desdeñados por nuestro departamento financiero al considerarlos poco o nada rentables.

Aquel día me encontraba de mal humor, pues me había dormido y había llegado tarde al trabajo por culpa de ese viejo despertador que no había cumplido con su obligación y me había hecho correr como un loco para poder alcanzar el autobús de las nueve y veinte. Aún me pregunto por qué lo uso y no me he comprado uno electrónico que lo sustituya con dignidad, además de que me despertaría con una suave melodía y no con un agudo sonido de timbre que se instala en mi cabeza y permanece en ella hasta que entro en la ducha y libero su refrescante carga sobre mi cuerpo. Tal vez el hecho de tratarse de un objeto que mi familia paterna ha ido heredando durante tres generaciones ha influido para que le haya cogido cierto cariño a un armatoste tan antipático. Lo cierto es que no hay mañana en que me levante y no se me pase por la cabeza la idea de comprobar su resistencia a un impacto contra la pared.

Antes de entrar al despacho de mi supervisor ya presuponía, por la forma de gesticular mientras hablaba por el intercomunicador y su semblante serio, que las noticias que habría de darme no serían especialmente de mi agrado. Y mi sexto sentido no se equivocó. Después de darme una charla sobre lo importante que es la actitud de un buen vendedor ante una época que se auspiciaba a todas luces iba a ser bastante complicada en lo que a ventas se refiere, me indicó que la estrategia de la empresa iba a tomar otro rumbo: debíamos abrirnos a mercados a los que antes no prestábamos atención y aprovechar cualquier oportunidad que se nos presentara para darnos a conocer. Dicho así no sonaba del todo mal, aunque la realidad era que a partir de entonces me iba a ver obligado a visitar recónditos y alejados lugares que apenas aparecían en los mapas.

En pocos meses pasé de cubrir el presupuesto con holgura a soportar reuniones extraordinarias y amenazas de despido de forma continua, por lo que mi estado de ánimo fue empeorando paulatinamente.

Había completado las tres cuartas partes de mi recorrido cuando apareció ante mí: Fensonville. Era extraño, la guía de carreteras no registraba ese nombre. Recuerdo que cuando leí el cartel indicador, mientras conducía mi Chevrolet, una extraña sensación de inquietud recorrió mi cuerpo. Una desazón similar a la que te provoca una mala digestión o el regurgitamiento de una comida hacia la garganta habrían definido más exactamente lo que sentí. Mis nuevas competencias me destinaban durante la próxima semana a una recóndita comarca situada al suroeste. Así que preparé la maleta esa misma noche ya que a la mañana siguiente debía partir temprano para cubrir los más de mil doscientos kilómetros que me separaban de mi destino.

A medida que me iba acercando, la singular orografía del paisaje se iba transformando. Los verdes prados de mi comarca natal, con sus suaves colinas al fondo, dieron paso a una ocre llanura desértica totalmente despoblada de vegetación que se extendía hasta el límite que marca el horizonte. Después de un largo recorrido en el que el paisaje monótono y lineal llegaba a resultar deprimente, apareció tras una pequeña colina la imagen de un pueblo que a primera vista parecía sacado de una vieja película del viejo oeste, si se me permite la redundancia. Estaba rodeado por un rojizo paisaje marciano y se situaba en el centro de un pequeño valle. Los árboles brillaban por su ausencia, contribuyendo a dotar al paisaje de una aridez contundente. El único atisbo de vegetación que se veía eran algunos cactus desperdigados y grupos de matojos secos y retorcidos por el sol que conferían un aspecto melancólico al lugar. Estaba anocheciendo, así que decidí detenerme en aquel misterioso lugar para pasar la noche y continuar viaje al día siguiente.

Cuando enfilé la avenida principal, comencé a dudar si encontraría alojamiento en aquel lugar. Las casas, todas ellas de madera, bastante típicas de aquella región, presentaban un aspecto poco menos que abandonado. Las calles, sucias y polvorientas proyectaban un ambiente ciertamente fantasmagórico.

Algo que me llamó poderosamente la atención era que no se veía ni un alma, ningún sonido rompía el silencio, si exceptuamos el ronroneo del motor de mi coche circulando en segunda. Cuando estaba llegando casi al final de la desierta avenida vi un cartel que anunciaba la ubicación, un poco más adelante, de un motel, por lo que suspiré con cierto alivio, al menos de momento, ya que existía la probabilidad de toparme con una puerta cerrada a cal y canto y unos cristales mohosos y opacos por el polvo. Aparqué enfrente mismo, gracias a la total ausencia de vehículos, aunque supuse (más bien deseé) que los lugareños eran bastante precavidos y aparcaban en el interior de sus propios garajes, lo cual explicaría el hecho de que el mío era el único automóvil a la vista.

La puerta, aunque un poco atrancada, cedió gracias a un fuerte empujón. Un húmedo olor a cerrado y a óxido me envolvió. Alcé la cabeza y vi una lámpara herrumbrosa que ahora se balanceaba por la corriente. El papel de las paredes estaba arrancado formando varios desconchones. Hice sonar la campanilla que había en el mostrador y al rato se oyeron crujir las escaleras, por las que bajó el encargado. Le expliqué cual era mi situación, haciéndole un comentario sobre lo solitario del lugar, a lo que respondió sin darle apenas importancia:

-La gente aquí se suele acostar temprano, sobre todo en esta época del año y no son amigos de pasear por la calle una vez que cae la tarde.

Tomé la llave que me ofreció y me dirigí hacia mi habitación pensando en sus palabras. Pero había algo más que me resultó extraño. Su expresión serena y su semblante pálido le otorgaban una apariencia siniestra que producía escalofríos, aunque lo verdaderamente inquietante era ese tono de voz espectral, que parecía salido de la mismísima ultratumba. Os podría parecer que me estaba volviendo paranoico, es cierto, pero cualquiera en la misma situación en la que me encontraba yo, es decir, incomunicado, a más de cien kilómetros del pueblo más cercano y en un lugar desconocido que parecía completamente desierto, a excepción de la persona con la que acababa de hablar, hubiera comenzado a ponerse, al menos, un poco nervioso.

La puerta de la habitación crujió con un sonido inquietante cuando saqué la llave y empujé hacia dentro. Cerré tras de mí y di vuelta a la cerradura impacientemente. Me encontraba un poco alterado, por lo que decidí llamar a mis padres. Tal vez el escuchar una voz conocida contribuiría a calmarme un poco. Pero el intento fue en vano, ya que la pantalla indicaba que no había cobertura. Cambié de postura y de lugar dentro de la habitación, pero fue inútil. Seguramente no habría ninguna antena en muchos kilómetros a la redonda. La sensación de que en aquel pueblo, por alguna razón que no alcanzaba a comprender, sucedía algo fuera de lo normal, me iba atrapando lentamente. O quizá la presión de mi trabajo, que últimamente me dejaba dormir apenas horas sueltas desde hacía algunas semanas, me estaba debilitando de tal manera que había logrado afectar a mi capacidad de atención y había alterado mi percepción de la realidad. Divagando en estos aspectos, me tumbé vestido sobre la cama. Lo cierto es que me encontraba bastante cansado y, aunque mi mente seguía dando vueltas como una noria, mi cuerpo quedó a merced del sueño de forma casi instantánea.

Lo que me sucedió a continuación aún me hace estremecer cada vez que lo recuerdo. No estoy muy seguro de si lo que pasó entonces fue un sueño o se trató de la realidad o quizá se mezclaron ambos. Soñé, aunque el sueño parecía muy real, que me encontraba en una habitación vieja y polvorienta, muy similar a la habitación del lugar donde estaba realmente. Era de noche. La luz pálida de la luna entraba por la ventana, que estaba desprovista de cualquier cortina y sus rayos blanquecinos dotaban la visión de un aspecto irreal. Oí cómo golpeaban la puerta, aunque el miedo atenazaba mis pies, impidiendo que me levantara de la cama. De nuevo volvieron a golpear, esta vez con más fuerza. Armándome de un valor que desconocía poseer, conseguí incorporarme para accionar el interruptor, pero la luz no se conectaba, por lo que decidí abrir con mucha cautela. La silueta de una persona se vislumbró en mitad de la sombra que proyectaba el filo de la puerta. La sangre se heló en mis venas cuando creí reconocer al recepcionista del motel.

-Le traigo sus sábanas limpias, señor, olvidé dárselas antes- exclamó, con aquella tétrica voz.

-Por cierto, ha habido un apagón de luz. Por si las necesitara, en el cajón de la mesilla tiene una vela y cerillas.

Intenté darle las gracias pero no pude articular palabra alguna, pues mi lengua se había quedado pegada al paladar, por lo que me limité a coger lo que me ofrecía con un ligero temblor de manos, tras lo cual me deseó buenas noches y, acto seguido, desapareció en la penumbra del pasillo. Cuando ya la oscuridad se lo había tragado, oí unas palabras que sin duda no iban dirigidas a mí y que decían más o menos esto:

-Dios, mi dulce y buena Elizabeth. ¿Por qué te la llevaste? Pero él pagará por lo que hizo.

Volví a despertar de nuevo. Esta vez la luz de la luna entraba en la habitación de forma oblicua, por lo que calculé que habrían transcurrido unas tres o cuatro horas. El interruptor seguía sin funcionar. Al echar un vistazo a mi reloj, me di cuenta que se había parado a las ocho y diez: más o menos la hora a la que había llegado al pueblo. Envuelto en un mar de cavilaciones, no me percaté de que un murmullo proveniente del exterior iba creciendo poco a poco hasta convertirse en un griterío. Me asomé por la ventana y mis ojos no dieron crédito al espectáculo que se desarrollaba ante mí: una multitud de unas cien personas o más, de las cuales varias portaban antorchas encendidas, se dirigían avenida arriba. Dicen que la curiosidad es más poderosa que el miedo y tal vez fue eso lo que me animó a salir a la calle para seguir a aquella gente, aunque no sé muy bien qué habría decidido si me hubiera venido a la mente ese otro refrán que dice que la curiosidad mató al gato.

A tientas bajé las escaleras, salí al exterior y me aproximé a la esquina de la manzana por la que habían doblado, manteniéndome a una distancia prudencial. Me oculté como pude tras la barandilla de un porche para disponerme a presenciar la irreal escena. Me encontraba a unos treinta metros de distancia, en una plaza cuadrada, en la que, ahora sí, pude ver varios coches aparcados de modelos bastante antiguos, aunque esto ahora mismo no me preocupaba. Concentré toda mi atención en la turba, que parecía encolerizada, y observé que gritaban contra alguien. Entonces me di cuenta de que dos de ellos llevaban atada de las manos a una tercera persona, a la que conducían a estirones y empujones hasta que se detuvieron frente al gran árbol que presidía el centro de aquella plaza. La persona que iba presa llevaba una especie de pañuelo en la boca que hacía las veces de mordaza. Su aspecto era poco menos que lamentable, con las ropas desgarradas y la cara ensangrentada. No había ninguna duda de que se habían ensañado con él. Permanecí agazapado en mi improvisado escondite tratando de agudizar el oído ya que un hombre alzó los brazos y mandó callar al resto. Por su discurso, deduje que aquel hombre representaba la máxima autoridad, que habían atrapado a un asesino y violador y que iba a ser ajusticiado allí mismo por aquellos que lo llevaban preso, los cuales ejercerían de jueces y verdugos. Por la indumentaria que llevaban, era como si estuviera viendo una de esas películas ambientadas en los años cincuenta que echan por el canal Retro de la televisión por cable, solo que esta vez la película me estaba resultando demasiado real. Por supuesto ni se me pasó por la cabeza la ocurrencia de salir de allí para intervenir en la ejecución, ya que el miedo y el horror me tenían atenazado de los pies a la cabeza. Es más, las piernas comenzaban a quedárseme dormidas pero yo no tenía ninguna intención de mover un músculo, ya que de haberme visto alguien, apostaría a que mi vida hubiera corrido serio peligro. Así que permanecí allí inmóvil observando cómo la muchedumbre exigía que el preso fuera colgado inmediatamente. El hombre se llamaba Derek y se apellidaba Jones, creí entender. En cuanto acabaron de leer las acusaciones que contra él pesaban, dos tipos corpulentos lo alzaron sobre un taburete de madera para colocarle alrededor del cuello una soga que previamente habían pasado por la rama más gruesa del árbol. Le colocaron una capucha con la que taparon su cara, que era el vivo reflejo de la angustia y la desesperación. En ese momento tragué saliva. El hombre del discurso se encargó personalmente de ajustar la soga y después le propinó una patada al taburete, momento en el que el condenado comenzó a retorcerse espasmódicamente de un lado hacia otro hasta quedarse completamente inmóvil en pocos segundos. Fruto del shock que me produjo la escena, caí desmayado.

Cuando recuperé el sentido, los primeros rayos de luz entraban por la luneta delantera del Chevrolet. Comencé a desperezarme despacio, como hacen los gatos cuando se preparan para saltar. Noté como, uno por uno, todos los agarrotados músculos de mi dolorido cuerpo se iban despertando. Me sentí confuso, como si me hubieran drogado. Por un momento recordé los canutos en el patio del colegio cuando cursaba segundo grado. La sensación era similar aunque sin ese regusto a tabaco en el paladar. Arranqué a la primera y pisé a fondo el acelerador. Nunca había tenido tantas ganas de abandonar un lugar tan deprisa.

Después de eso ya no recuerdo nada más, pero las enfermeras que me cuidan aquí dentro me han contado que me encontraron en la carretera 227, sin gasolina, agua ni comida, en algun punto entre Fensonville y Dirton, farfullando frases sin sentido y repitiendo palabras como ahorcado y horror. Ellas me han asegurado que de vez en cuando sufro profundas crisis nerviosas en las que entro en una especie de trance con breves periodos de amnesia.

RECORTE DE PRENSA DEL DIARIO COMARCAL “TODAY NEWS” FECHADO EL 17 DE JULIO DE 1955 :

“Hace un mes fue linchado, en el remoto pueblo de Fensonville, en el estado de Oregón, un ciudadano llamado Derek Jones. Al parecer, según nos han informado fuentes policiales alertadas por un familiar del sr. Jones que llevaba varios días intentando ponerse en contacto con él, han sido detenidos varios sospechosos delatados por uno de los vecinos del pueblo que ha acabado confesando el crimen a los agentes destinados allí. Los presuntos culpables aseguran que se trataba de un supuesto asesino y violador. Al parecer el forastero venía de paso y se había quedado en el único motel del pueblo. En un descuido fatal había asesinado y violado, aunque no en ese orden, a la mujer del propietario.

Las labores de investigación de la agencia federal finalizarán cuando se encuentre el cadáver de Derek Jones. A partir de entonces la policía estatal asumirá el mando del caso hasta el juicio.”

Óscar Morcillo

Para disfrutar de más relatos de Óscar:

De tu esposo, que tanto te quiere (una carta de amor que esconde la trágica verdad)

El amor de Fahyun y Nemat (inspirado en el caso de Nemat Safavi)

Sensaciones (sobre sensaciones únicas e irrepetibles en la vida)

La lluvia y la navaja de afeitar (con un final sorprendente)

Avería número 334 (una avería que te sorprenderá)
Quimerio (una historia espeluzante e intrigante)

Kaleke (la historia que se repite cada día)

El viaje (un viaje inolvidable)

Tú me enseñaste a mí

2010-11-15T10:19:00.002+01:00

La llamaban Srta. Rodríguez. Su primer día de clase en 5º lo inició diciendo a los niños una mentira. Como la mayor parte de los profesores, ella miraba a sus alumnos y les decía que a todos los quería por igual. Pero eso no era posible, porque ahí en la primera fila, desparramado sobre su asiento, estaba un niño llamado: Pepe Sánchez.

La Srta. Rodríguez había observado a Pepe desde el año anterior y había notado que él no jugaba muy bien con otros niños, su ropa estaba muy descuidada y constantemente necesitaba darse un buen baño. Pepe comenzaba a ser un tanto desagradable. Llegó el momento en que la Srta. Rodríguez disfrutaba al marcar los trabajos de Pepe con un bolígrafo rojo haciendo una gran X y colocando un cero muy llamativo en la parte superior.

Un día en la escuela tenía que revisar los expedientes de los alumnos, cuando revisó su expediente, se llevó una gran sorpresa. La Profesora de 1º había escrito: “Pepe es un niño muy brillante con una sonrisa sin igual. Hace su trabajo de una manera limpia y tiene muy buenos modales... es un placer tenerlo cerca".

Su profesora de 2º escribió: “Pepe es un excelente estudiante, se lleva muy bien con sus compañeros, pero se nota preocupado porque su madre tiene una enfermedad incurable y el ambiente en su casa debe ser muy difícil".

La profesora de 3º escribió: "Su madre ha muerto, ha sido muy duro para él. Él trata de hacer su mejor esfuerzo, pero su padre no muestra mucho interés y el ambiente en su casa le afectará pronto si no se toman ciertas medidas".

Su profesora de 4º escribió: “Pepe se encuentra atrasado con respecto a sus compañeros y no muestra mucho interés en la escuela. No tiene muchos amigos y en ocasiones duerme en clase".

En este momento la Srta. Rodríguez se dio cuenta del problema y se sintió mal consigo misma. Y aún más cuando sus alumnos le llevaron sus regalos de Navidad, envueltos con preciosos lazos y papel brillante, excepto el de Pepe. Su regalo estaba mal envuelto con un papel amarillento que él había tomado de una bolsa de papel.

A la Srta. Rodríguez le dio pánico abrir ese regalo en medio de la clase. Algunos niños comenzaron a reír cuando ella encontró un viejo brazalete y un frasco de perfume con sólo un cuarto de su contenido. Ella detuvo las burlas de los niños al exclamar lo precioso que era el brazalete mientras se lo probaba y se colocaba un poco del perfume en su muñeca. Era el mejor regalo que le habían hecho los niños en toda su vida profesional.

Pepe se quedó ese día al final de la clase para decirle: “Srta. Rodríguez, el día de hoy usted huele como solía oler mi mamá". Después de que el niño se fue ella rompió a llorar, y desde ese día, ella dejó de priorizar la enseñanza de aritmética, lectura o escritura, y en lugar de eso comenzó a educar a los niños.

Conforme comenzó a trabajar con Pepe, su cerebro comenzó a revivir. Mientras más lo apoyaba, él respondía más rápido. Para el final del ciclo escolar, Pepe se había convertido en uno de los niños más aplicados de la clase y a pesar de su mentira, de que quería a todos sus alumnos por igual, Pepe se convirtió en uno de los “consentidos” de la maestra.

Un año después, ella encontró una nota debajo de su puerta, era de Pepe, diciéndole que ella había sido la mejor maestra que había tenido en toda su vida. Seis años después por las mismas fechas, recibió otra nota de Pepe, ahora escribía diciéndole que había terminado la selectividad, siendo el tercero de su clase y ella seguía siendo la mejor maestra que había tenido en toda su vida.

Cuatro años después, recibió otra carta que decía que a pesar de que en ocasiones las cosas fueron muy duras, se mantuvo en la Universidad y pronto se graduaría con los más altos honores. Él le reiteró a la Srta. Rodríguez que seguía siendo la mejor maestra que había tenido en toda su vida y su favorita.

Cuatro años después recibió otra carta. En esta ocasión le explicaba que después de que concluyó su carrera, decidió viajar un poco. La carta le explicaba que ella seguía siendo la mejor maestra que había tenido y su favorita, pero ahora su nombre se había alargado un poco, la carta estaba firmada por José Sánchez., Doctor en Medicina.

La historia no termina aquí, existe una carta más que leer, Pepe ahora decía que había conocido a una chica con la cual iba a casarse. Explicaba que su padre había muerto hacía un par de años y le preguntaba a la Srta. Rodríguez si le gustaría ocupar en su boda el lugar que usualmente es reservado para la madre del novio, por supuesto la Srta. Rodríguez aceptó. Y fue con el viejo brazalete puesto y usando el perfume que Pepe recordaba que usó su madre la última Navidad que pasaron juntos. Se dieron un gran abrazo y el Dr. Sánchez le susurró al oído, "Gracias Srta. Rodríguez por creer en mí. Muchas gracias por hacerme sentir importante y mostrarme que yo puedo hacer la diferencia".

La Srta. Rodríguez con lágrimas en los ojos, tomó aire y dijo, “Pepe, te equivocas, tú fuiste el que me enseñó a mí que yo puedo hacer la diferencia. No sabía cómo educar hasta que te conocí".

Autoría desconocida (recibido por email).

¿Qué es el amor?

2010-11-11T11:09:00.002+01:00

Una reciente investigación realizada por un equipo de psicólogos y educadores, con niños de entre 4 y 8 años arrojó estas definiciones del AMOR:

“Yo se que mi hermana mayor me ama, porque ella me dio todas sus ropas viejas y tuvo que salir a comprar ropas nuevas”. Lorena, 4 Años.

“Amor es lo que te hace sonreir cuando estás cansado”. Terry, 4 Años

“Cuando mi abuela se enfermó de artritis, ella no se podía agachar para pintarse las uñas de los pies, …mi abuelo desde entonces, pinta las uñas de ella aunque él también tiene artritis”. Rebeca, 8 Años.

“Amor es cuando una muchacha se coloca perfume y el muchacho se coloca loción para después de afeitarse, ellos salen juntos y se huelen”. Carlos, 5 Años.

“Durante mi presentación de piano, yo ví a mi papá en la platea levantando su mano y sonriendo. Era la única persona haciendo esto, y ya no sentí miedo”. Marcela, 8 Años.

“Amor es cuando tú le dices a un chico que él está vistiendo una camisa linda y él se la pone todos los dias”. Noelia, 7 Años

“No deberíamos decir 'te amo' sino cuando realmente lo sentimos, y si lo sentimos, deberíamos decirlo muchas veces. Las personas olvidan”. Jessica, 8 Años.

“Amor es cuando tu perro te lame la cara, aunque tú lo dejas solo el día entero. Anita, 4 Años.

Espero que os haya gustado, a mi me encanta.

¡Qué grandes son los niños!

Autoría desconocida (recibido por email).

Frases profundas (de Markos Arroyo)

2010-11-07T20:02:00.000+01:00

Prefiero vivir como un rico y morir pobre, que vivir como un pobre y morir rico.
Mi mujer en el supermercado "Voy a mirar una peras..." Si lo llego a decir yo, me corta el cuello.
46 millones de personas NO se han manifestado en contra de la ley del aborto.
Si dejas de remar, la corriente te estampará contra las rocas. La vida también.
El primer paso para escribir es leer; igual que el escuchar es el primer paso para hablar.
La asignatura de religión está marginada en los colegios, habría que arreglarlo...mejor que se imparta sólo en los templos.
Follar sin condón es como cruzar la M40 sin mirar, es cuestión de tiempo que mueras.
No sé si echar el polvo de mi vida, o el de mi muerte. Mejor me pongo un condón.
Si el camino es bueno el que comienza a caminar en soledad es el líder, luego le seguirán los demás.
El día más duro de trabajo no es el primero, son los 8999 restantes
Sólo un niño inocente puede creer que un rey le va a regalar algo.
Los que salgan en mitad del temporal sin saber poner las cadenas, que levanten la mano derecha...la otra derecha.
La cuesta de enero sí que promueve el espíritu navideño: en casita, al calor y compartiendo migajas.
Si al buscar en el bolso, en lugar de preservativos te encuentras medicamentos, es que estás mayor.
Nuevo método para conseguir bajar de peso: pesarse en la Luna.
Generación Ni-Ni. Ni me jubilaré, ni tendré servicios sociales.
Todas las mañanas me encuentro con una vecina que llega tarde al trabajo con una puntualidad asombrosa.
Por mucho que te tapes la cara, si el culo lo tienes al aire, morirás de frío.
La irracionalidad es contagiosa, la inteligencia no.
La diferencia entre una capa de moho y la humanidad, es el tamaño de la naranja.
Lo de Israel es una prueba más de lo que sucede cuando hay más cojones que cerebro.
Si tu perro te dice que estás loco, créele: los perros no hablan.

________________________

Si en su día vimos frases profundas de Adolfo Suárez o de Pedro Tremoleda, hoy le ha llegado el turno a mi amigo cibernético Markos Arroyo. Para los que no lo conozcáis, os recomiendo encarecidamente su blog: si no lo escribo, reviento.

El caso es que en él, hace unos meses, Markos hizo una recopilación de frases que guardé, y de las que hoy os he traído las que más me gustaron, pero hay más. Quien las quiera, tiene el post completo pinchando AQUÍ.

Otras entregas de frases profundas:

Frases profundas (de Groucho Marx)

Frases profundas (Pinchar AQUÍ).

Frases profundas II (Pinchar AQUÍ).

Frases profundas (última parte) (Pinchar AQUÍ).

Citas "célebres" ¿PPero esto qué es? (pinchar AQUI).

Frases profundas, el regreso.

Frases profundas (de Cosecha).

Frases profundas (de Tremoleda).

Frases profundas (de verdad).

Frases profundas - Septiembre 2010

La verdad de Soraya M.

2010-11-03T20:39:00.000+01:00

"La verdad de Soraya M." es una de esas películas que comienzas a ver pensando que no te va a convencer. Pero afortunadamente, "La verdad de Soraya M." es también de ese tipo de películas que después de verlas, sabes que debes recomendar.

Esta basada en unos hechos reales sucedidos en 1986, cuando una mujer se acercó a un periodista para contarle lo que allí había pasado. A lo largo de la película vemos a un pueblo enfermo, que se deja llevar por las acusaciones de un marido que quiere librarse de su mujer a toda costa, con la peculiaridad de que aquí una de las "leyes" es la lapidación por adulterio.

El film (de los creadores de "La pasión de Cristo") cuenta con escenas muy duras (hacia el final del mismo), que a mi se me han hecho difíciles de ver. Pero creo que debemos verlas y así nos podemos concienciar mucho más de una situación que todavía hoy sucede en algunos países y que no se puede tolerar.

Ficha de "La verdad de Soraya M.":

Título original: The stoning of Soraya M.

Dirección: Cyrus Nowrasteh. País: USA.

Año: 2008. Duración: 114 min. Género: Drama.

Interpretación: Shohreh Aghdashloo (Zahra), Mozhan Marnò (Soraya M.), James Caviezel (Freidoune), Navid Negahban (Ali), David Diaan (Ebrahim), Vida Ghahremani (Bita). Guión: Betsy Giffen Nowrasteh y Cyrus Nowrasteh; basado en el libro de Freidoune Sahebjam. Producción: Stephen McEveety y John Shepherd.

Música: John Debney. Fotografía: Joel Ransom.

Sinopsis:

Kapuyeh, Irán. Zahara es una mujer con un secreto que no puede ni quiere guardar. Cuando el periodista franco-iraní Freidoune Sahebjam llega fortuitamente a su aldea, ella tiene la oportunidad de revelarle lo que el resto de habitantes trata de ocultar al mundo. Soraya, una dulce y alegre joven, es víctima de una terrible conspiración capitaneada por su marido, que la acusa de adulterio. Este hecho es considerado como un crimen por la Sharia, el severo código de las leyes del integrismo islámico, que condena con una de las más terribles sentencias: la lapidación. Moviéndose a través de un campo minado de intrigas, mentiras y engaños, Soraya y Zahara tratarán de demostrar su inocencia ante un sistema jurídico injusto.

¿Podrás cerrar los ojos ante semejante atrocidad?

"La verdad de Soraya M." en Butaca.com

La reina Duracel

2010-10-28T14:39:00.000+02:00

Algunos ya conocen a Elizabeth de Inglaterra como la reina Duracel, porque dura, y dura, y dura...
Y si no lo crees, mira las siguientes fotografías:

Elizabeth y Obama

Elizabeth y George Bush

Elizabeth y Clinton

Elizabeth y Bush padre

Elizabeth y Reagan

Elizabeth y Carter

Elizabeth y Ford

Elizabeth y Nixon

Elizabeth y Kennedy

Elizabeth y Eisenhower

Elizabeth y Truman

A punto de ser considerada por la UNESCO como patrimonio mundial...

(Autoría desconocida; recibido por email).

Comprar casa Onda

2010-10-27T15:01:00.002+02:00

Perdonad por lo telegráfico del título (intentaba emular lo que la gente pondrá en google si busca casa) y perdonad si el post es publicitario, pero si no puedo utilizar mi blog para anunciar que se vende la casa en la cual crecí y de paso, echar una mano a mis padres, pues ¡apaga y vámonos! Dicho esto, para todo el que pueda estar interesado:

Se vende casa en Onda, ubicada en la plaza Antonio Machado, 8, justo al lado del nuevo aparcamiento Paraíso (con más de 90 plazas de aparcamiento público). A dos minutos del centro de la ciudad y con vistas al Castillo de las 300 torres.

Vistas del aparcamiento Paraíso.

La casa, de unos 100 m2, dispone de cuatro habitaciones, comedor, baño, 3 trasteros, cocina totalmente equipada, galería techada y ha sido reformada recientemente. El precio es de 120000 € y podéis contactar vía email (juanjoyraquel@gmail.com) y ahí os comunicaré el teléfono de los propietarios si es necesario.

Os dejo unas fotos, para muchos un mero trámite de márketing, para mi recuerdos de todo una vida:

La entrada.

Una de las habitaciones.

Segunda habitación.

El comedor / salón de estar.

Habitación de matrimonio.

La que fue mi habitación.

Cocina.

Armario de la cocina (despensa).

Lavadero de la galería.

Aseo.

Armarios empotrados de uno de los trasteros.

Uno de los trasteros exteriores (en la terraza).

Vistas del aparcamiento Paraíso desde la terraza de la casa.

Vista del Castillo de las 300 torres desde la casa.

Lo dicho, si alguien se anima que contacte conmigo.

Saludos.

Dios los cría, ellos me repugnan

2010-10-26T21:09:00.000+02:00

¡Qué agonía! ¡Qué vergüenza! ¡Qué cabrón! Y ustedes me perdonarán el lenguaje.

Saludos.

Avería número 334

2010-10-25T10:31:00.001+02:00

Ocho-seis-nueve.

Tecleó la cifra sobre el teclado sensitivo y al instante la cafetera estaba destilando un delicioso café con crema que caía con parsimonia en su taza favorita. Observó el humeante líquido mientras introducía un código para las tostadas en el panel de control doméstico que había situado sobre la encimera.

Ese día se había levantado con un fuerte dolor de cabeza. Echó un vistazo a la mini farmacia y se dio cuenta de que no quedaban aspirinas, por lo que, con un nervioso movimiento de su huesudo dedo, anotó dos palabras en la pantalla de LED parpadeante. El servicio de medicamentos a domicilio era bastante efectivo y garantizaban la entrega en una hora como muy tarde o devolvían el importe íntegro de la factura. Sonriendo, pensó que cuando era joven el producto estrella que se servía a domicilio era la pizza. Pero los tiempos habían cambiado mucho en los últimos cuarenta años. Ahora era normal ver coches voladores que se desplazaban a dos metros del nivel del suelo, edificios confeccionados con fachadas en su totalidad a base de paneles solares móviles que no generaban ni un solo residuo, prendas de vestir que llevaban implantados todo tipo de aparatos electrónicos, como teléfonos móviles y pequeños ordenadores. La tecnología y la ciencia habían avanzado hasta límites inimaginables. Por suerte había sido un avance responsable y respetuoso con el medio ambiente, ya que los niveles de contaminación, que habían alcanzado niveles de alerta máxima a principios de siglo, se contuvieron en el año 2020 y comenzaron a disminuir diez años después. El planeta comenzaba a respirar con cierto alivio y la posibilidad de un desastre natural de proporciones catastróficas se alejaba gradualmente.

Oprimió el botón azul y una bandeja se deslizó a través de la ranura situada junto al panel de control. Depositó en ella la humeante taza junto con las tostadas y se dirigió, con paso tambaleante, hacia el dormitorio.

-Cariño, ¿estás despierta?

Aguardó pacientemente en el umbral hasta que obtuvo una respuesta.

-¿Qué haces? Deben de ser las siete de la mañana.

-Son las nueve y media. Debiste quedarte dormida de nuevo viendo el holovisor. Por eso estás tan cansada.

Depositó la bandeja sobre la mesita y, apoyando sus rodillas sobre el colchón, la ayudó a incorporarse con toda la delicadeza que sus viejas manos le podían permitir.

-No sé por qué no hemos cambiado la vieja cama. Somos los únicos del vecindario que tenemos una cama convencional de los años veinte con su colchón de viscolástica y flexibil.

-Sabes que mi pobre espalda solo descansa bien sobre uno de estos. Los reposadores electrónicos de ahora me agudizan el lumbago y luego no puedo caminar derecha.

Con cuidado, apartó un mechón de cabello blanco y besó cariñosamente su sonrosada mejilla. Notó su piel fría como el hielo, por lo que retiró bruscamente la cara y la invitó a que tomara el recién preparado desayuno.

-Oh, creo que no tomaré más que un vaso de zumo, cariño. No me encuentro con apetito esta mañana.

Con resignación retiró la bandeja y se dirigió de nuevo a la cocina. Conectó el holovisor para ver las noticias de la mañana, buscó el canal siete y se sentó mientras se servía una tostada.

Un grito ahogado le alertó. Procedía de la habitación. Se acercó tan rápido como sus piernas se lo permitieron y al llegar vio, horrorizado, cómo su mujer se oprimía fuertemente el pecho con la mano derecha. Su rostro, lívido y convulso reflejaba un dolor agudo en su fase más álgida. Aunque muy nervioso y maniatado por el pánico, recordó la clase de primeros auxilios que recibió en aquel cursillo sobre seguridad e higiene en el trabajo, varios años atrás. Sin duda era el momento de llevarla a la práctica y ver si había servido para algo. Una vez ella había perdido ya el conocimiento, comenzó con la respiración artificial y la alternó con el masaje cardíaco. Permaneció cinco minutos esforzándose al máximo pero sin éxito alguno.

Cuando hubo acabado, se incorporó, no sin cierta dificultad, marcó el teléfono y, tras mantener una corta conversación, colgó y aguardó con impaciencia.

El vehículo tardó una hora en llegar. Abrió la puerta y saludó a los dos recogedores que enviaba la compañía.

-Está en la habitación. Intenté reanimarla pero fue imposible.

-No se preocupe. Por lo que nos ha comentado por teléfono, parece ser una avería convencional y la tenemos tipificada. Estos modelos no suelen dar problemas, pero aún en el caso de que sea un fallo de ajuste, tiene fácil solución. Nos la llevaremos, la revisarán nuestros técnicos y mañana se la devolveremos totalmente reparada.

Otro relato de Óscar Morcillo.

Para disfrutar de más relatos de Óscar:

De tu esposo, que tanto te quiere (una carta de amor que esconde la trágica verdad)

El amor de Fahyun y Nemat (inspirado en el caso de Nemat Safavi)

Sensaciones (sobre sensaciones únicas e irrepetibles en la vida)

La lluvia y la navaja de afeitar (con un final sorprendente)
Quimerio (una historia espeluzante e intrigante)

Kaleke (la historia que se repite cada día)

El viaje (un viaje inolvidable)